NOTAS DE APRENDIZ

2011-07-18T13:56:00.000-03:00

É difícil perdoar. Porque, estando chateada, necessariamente penso que eu teria feito diferente. E acredito que a minha forma teria sido melhor que a do outro. Assim, o não perdão é uma forma de me imaginar superior. Para me libertar de tal devaneio, só mesmo enxergando que ninguém, absolutamente ninguém consegue passar pela vida sem que, em algum momento, precise também mendigar um olhar de perdão.

Amizade em quatro tempos

2011-06-23T23:41:00.010-03:00

Passei o ano de 2008 vivendo em Santiago do Chile. Faltando menos de dois meses para meu retorno ao Brasil, recebi a visita de um casal de amigos: o Kico, a quem chamo de irmão, e a Dani, a quem chamo de cunhada. Em uma conversa na varanda, Kico e eu olhávamos a Cordilheira que se estendia quase infinita diante de nós. Em uma semana, meu amigo havia entendido o que era meu mundo lá. Andou pelas ruas comigo, bebeu com meus amigos, conversou com a cidade e caiu de amores por minha segunda pátria. Enquanto conversávamos sobre minha volta, ele viu toda a tristeza em meus olhos, dor que até tentou sair em um suspiro, mas estava presa. Kico atravessou um braço sobre meu ombro, suspirou também, mirou a Cordilheira e disse algo que me acompanha desde então, em todas as minhas despedidas: “Esta dor que você está sentindo é muito melhor do que a dor de não sentir nada”.
Ainda é, querido Kico. Ainda é.

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Em uma noite quente de fim de verão, passei algumas horas conversando com outro casal, o pastor Alexandre Robles e sua esposa Mariane Robles, em uma chamada de vídeo. Falamos sobre futebol, música e cinema, contamos casos da roça, até que começamos a conversar sobre vocação ministerial. A maneira como Alexandre falava me pareceu uma dança de palavras vivas, acesas, e de repente tudo fez muito mais sentido. Senti aquela paz que não se explica, terminei a conversa carregando um fardo mais leve. Depois que nos despedimos, quis escrever. Escrevi aos dois:
“Hoje, olhos de amor me ajudaram a escolher o que é certo, a enxergar uma trilha a seguir. E foi assim, sem planejar, sem fazer força, que vocês dois me apontaram um caminho de verdade que vai dar no mar, ou bem pra lá do mar: lá onde começa o céu.”
Poucas horas depois, veio a reposta:
“Isso nos dá esperança de que sempre vale a pena seguir a força dos rios da comunhão, pois eles acabam nos mares da eternidade.”
Fechei os olhos e imaginei muitos barquinhos navegando lado a lado, conduzindo entre as margens do rio meus muitos amores.

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No domingo de Páscoa, tivemos um café da manhã especial. Éramos uma turma de amigos em uma pequena vila no alto de uma montanha, de onde se viam os mares de morros de Minas Gerais, perto da cidade de Ouro Preto. Nossa celebração pascal diante daquela mesa farta e de amigos cheios de gratidão marcou minha vida cristã e ilustrou a palavra ressurreição. Naquela mesma noite, de carro pela cidade, minutos antes de me despedir do amigo André da Mata, que voltaria a São Paulo, começamos a falar de amor e de como precisávamos de cura para antigos sentimentos. André me lançou um olhar terno e completou todo aquele dia de celebrações: “Se você não acredita que poderá viver um novo amor, então é porque não conhece o poder da ressurreição.”
Sem ter o que dizer, teci um casulo macio e guardei o verso dentro.

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Eu estava conversando com meu amigo Laion Monteiro e relembrávamos exatamente o tal domingo de Páscoa, quando cheguei em casa e nos encontramos na internet e falamos sobre esperança. Contei o que o André havia dito sobre o poder da ressurreição e o que o Alexandre Robles havia escrito sobre ressurreição (“Para que a morte nunca seja a última notícia”). E assim, bem naturalmente, como é próprio das pessoas que exalam poesia, Laion disse: “Sim. Creio na ressurreição da carne também por causa de minhas saudades. Impossível tudo terminar assim tão quase.” Não pude vê-lo, mas imagino que seus olhos tenham-se virado para o lado, onde estava sua namorada, minha amiga Priscila Seabra. Apesar de tanto amor, os dois vivem de poucos encontros e muita saudade. Mas este não há de ser o fim, nem o riso eterno há de morar tão longe assim.

2011-06-23T21:12:00.000-03:00

Tem um céu que é feito de estrelas, planetas, camadas de gases e o infinito atrás. E tem outro céu que é feito de casos, abraços, camadas de amigos e o Infinito em nós.

06/06/2011

Capitu 1991-2007

2011-05-30T22:45:00.002-03:00

Capitu foi a cadelinha mais fantástica que conheci. Em 16 anos conosco, nunca deixou de ser novidade. Até nos truques velhos, despertava um novo encanto. Já viu cachorro brincar de pique-esconde? A nossa! E, quando era jovenzinha, passava as tardes vendo a vida na janela. Capitu foi nossa companhia em madrugadas de porre, consolo em noites de choro, brincadeira em domingos de festa. Eu vou morar com a Capitu lá no céu.

E se?

2011-05-23T00:16:00.006-03:00

E se de repente você descobrisse que aquele Deus por quem procura, aquele mesmo que você no fundo tem medo de achar, já encontrou você e está parado à porta? E se, ao passar pelas ruas, cafés, pontes e parques, sempre alguém apontasse em sua direção e cochichasse: "Não é aquela ali de quem Deus estava falando que não dá papo para ele, não é ela que não aceita seu colo nem quer ter removido o espinho do pé? Não é aquela ali que anda mancando, toda torta, praguejante, mas nem conversa com Quem diz que procura, não o olha, não o aceita, não abre a porta, não o quer, com medo de se endireitar?"
E se ele a abraçasse à força? Não, pode esquecer. O Deus que a encontrou jamais forçaria um abraço, porque amar e violar não sabem coexistir em uma oração.

Ele está à espera do convite: Apocalipse 3:20.

Para minha mãe

2011-05-07T18:25:00.001-03:00

Quando tudo for porta fechada
E todas as línguas, golpes de espada,
Em você terei braços que abraçam,
Olhos que acolhem
E colo que afaga.
Onde você estiver, minha mãe, é ali que começa meu céu.

(Ana Cristina MENDES Gontijo)

2011-04-26T22:48:00.001-03:00

Sei que era piada, mas a resposta séria veio, fazer o quê? Quando me perguntaram por que a mentira, se tem perna curta, corre mais do que a verdade, respondi que a única coisa que sei é que a mentira corre para o abismo, mas a verdade caminha de dia em dia, de degrau em degrau, para a eternidade.

2011-04-25T00:15:00.004-03:00

Não podemos fabricar esperança a partir do nada. Mas devemos regar a que vemos nascer teimosa, pequenininha, boba, até que crie raízes tão fortes que já não possa ser outra coisa senão nossa, outra coisa que não nós.

Ana Cristina Mendes Gontijo

Queda e Redenção

2011-04-20T00:24:00.005-03:00

Não creio na narração da queda em Genesis como literal, mas alegórica. A limitação é comum a todo ser criado, mesmo sendo perfeito no sentido de equilibrado, bem projetado, bom. Ao se chocar com outro ser (ou Outro Ser, com letra maiúscula), os seres criados buscam se autopreservar e brigam por espaço. Nessa tentativa, desequilibram-se e desequilibram o outro, que desequilibra-se e desequilibra o um, e dá no que deu.

Cada ser humano tem o mesmo anseio por eternidade e completude que têm os demais - todos e cada um deles dotados de poder criador, à imagem e semelhança do Criador. Mesmo depois de desequilibrados e beirando o colapso, trazem em si a semente da perfeição, mas ela precisa morrer para germinar. É só por meio do colapso total do ser que cada um de nós pode ser refeito fora dos limites da existência como hora conhecemos, num processo que nem ouso tentar entender, mas que me gera uma esperança sem limite ou explicação.

Muito menos sei explicar por que acredito que a tal semente de perfeição possui nome de homem, e que caminhou por estradas poeirentas da Ásia há dois milênios, comendo peixe, tomando vinho e sendo amigo de gente imperfeita.

O único ser que não buscou a autopreservação foi exatamente o que era perfeitamente equilibrado. Colapsou-se para equilibrar o restante, Ele que é a própria semente de perfeição que habita tudo e todos os que seguirão a mesma rota de morte e ressurreição.

Ana Cristina Mendes Gontijo

2011-04-06T10:18:00.001-03:00

Eu? Serzinho único e ao mesmo tempo não. Nos olhos de qualquer pessoa, reconheço-me também: miserável, perversa, diversa e fantástica.
Eu? Animalzinho medroso que chora e ri, come e dorme, trabalha, ama e se esquece de amar.
Eu? Sou filha da que fui e mãe da que serei. Sou soma, subtração e produto.
Eu? Sou o universo inteiro; um ovo: qualquer dia nasço.

Ana Cristina Mendes Gontijo

A morada de Deus

2011-04-05T01:55:00.001-03:00

Ó insensato, este Deus que tão avidamente buscas, tu não o encontrarás nas nuvens...

Tampouco irás descobri-lo nas regiões etéreas. Lá Ele não está. Pára esta busca desatinada!

Irás enlouquecer-te se persistires nesta procura.

Pára! Descansa um pouco! Abre teus olhos, abre-os bem e vê: o Deus que buscas nos mistérios insondáveis está à tua frente, na simplicidade da criança que te sorri, na necessidade do pobre que te estende a mão súplice, ou no gesto largo e amigo do passante que te diz bom dia.

No coração do Homem é que Deus está. Não o busques em outro lugar.

Deus é amor e o coração é a sua morada.

(Escrito por meu pai, Antônio Nogueira Gontijo, em 1992)

Minha alma na Bacia

2011-01-31T10:51:00.008-02:00

Fui apresentada ao Paulo Brabo de uma forma que, a princípio, julguei serem vias erradas. Um amigo me enviou este video e, embora sua participação tenha sido boa, não me chamou atenção especial. Meu amigo insistiu e enviou um texto. Li e gostei. Li o segundo e gostei muito. Quando li o terceiro, "A sedução da ortodoxia", só não caí de joelhos porque não achei que teria sido uma cena bonita, e, muito pior, seria uma profissão de adoração nada compatível com minha certeza sobre as inevitáveis avarias da natureza humana.

Intrigada, voltei ao vídeo e gostei do que vi: um Paulo Brabo tímido, o oposto de um cara que se imagina possuidor da verdade. Um tipo quase frágil, ou muito frágil, imagem que deu contornos a minha simpatia por ele. Para minha sorte (realmente acredito que não tenha sido azar), o vídeo me desarmou. Cadastrei-me no blog para receber textos, comprei o livro da Bacia e fui irremediavelmente afetada pelo que li.

Pelo que conheço do autor, não faço boa coisa ao elogiar tanto sua obra. Ele afirma reiteradamente que não gosta da idéia de ter um séquito nem quer convencer ninguém sobre nada. Apologética nos moldes tradicionais passa ao largo de sua pena, um ganho para a literatura chamada cristã contemporânea. Mas, se ele não gosta de babação de ovo, por que escrevo? Escrevo porque não consigo não falar do que modifica meu mundo, seja uma música, um livro, filme ou pessoa, uma comida, perfume ou piada. Neste caso, um blog.

Com a Bacia das Almas, aprendi muitas coisas e também estas duas: 1) que honestidade não tem limite; 2) que honestidade tem limite. E se isto não é tempero suficiente para minha sopa de letras, então não sei o que é.

Paulo Brabo, quando escreve, me pega por uma ponta de corda e me desenrola feito peão. Mas não é um rodar qualquer, muito menos solitário: ele mesmo parece girar comigo e se permite tontear. Percebo que também cambaleia e acredito que ele, assim como eu, gosta de ser desestabilizado. Leio seus textos e sinto-me como as crianças que rodam e rodam e rodam até se estatelarem no chão, mas, em vez de chorar o tombo, gostam de ver o mundo girando borrado e disforme e se acabam de rir, até que alguém grita: vamos de novo?

Poisintão

2010-12-31T17:05:00.004-02:00

Queridos meus,

2010 me entrega suas últimas horas feito um vilão em fim de novela, fingindo de bonzinho para ver se eu esqueço o que ele me fez. Tenho memória curta e coração derretido: perdôo!
Olho de soslaio e, juro, até consigo enxergar que este ano feioso, filho de uma ronca e fuça que me levou tantos amores e me fez chorar tantos lutos, não passa de um coitado. Ele tombou, eu venci. Renasci tantas vezes e - surpresa! - não me cansei de morrer e tornar a viver.
Antes, arregaço as mangas, percebo-me forte, espicho os olhos para tentar enxergar o próximo ano pela fresta que se abre. Vem aí a próxima década, aquela que me verá chegar aos 40 anos e que esconde tantos segredos atrás de cortinas que ficam atrás de cortinas. Olho para este punhado de anos a me convidar para o baile: "coreografe-me, invente-me, dance-me!" Convite aceito.
Meu par eu já escolhi. Ele é o mais belo, o mais sábio e amoroso. Ele é meu Deus, Senhor e Rei. Mas eu não sei enxergá-lo, por isso danço com suas sombras, suas formas, seus modos de me amar e de me fazer viva, humana, Ana. Descobri uma forma de senti-Lo presente, verdadeiramente presente: olhando cada um dos meus amigos, meus amores, que representam a face de Deus, a voz de Deus a me convencer de que, sim, vale muito a pena viver.

Obrigada, muito obrigada, meus queridos. Vamos juntos bailar o baile da nova década. Eu estou feliz!

Hoje li um lindo texto do uruguaio Eduardo Galeano e dedico-o a vocês, que são minhas chaves salvadoras.

Com amor e gratidão,

Ana Cristina, Ana, Cris, Tina, Tininha, Anita AnaCris, Cristininha, Binoca, Tineném, TinAugusta e Titi. Sim, todas elas eu. :o)

"Nos subúrbios de Havana, chamam amigo de minha terra ou meu sangue.
Em Caracas, o amigo é minha pada ou minha chave. Pada, por causa de padaria, a fonte do bom pão para as fomes da alma; e chave por causa de...
- Chave, por causa de chave - me conta Mario Benedetti.
E me conta que quando morava em Buenos Aires, nos tempos do horror, ele usava cinco chaves alheias em seu chaveiro: cinco chaves, de cinco casas, de cinco amigos: as chaves que o salvaram."

(Eduardo Galeano, "O livro dos abraços", página 237)

O aniversário de Jesus

2010-12-22T11:06:00.003-02:00

Afogados em papéis de presente rasgados e brinquedos de um, de outro, meus três sobrinhos riam alto e confundiam quem deu, quem ganhou, me empresta aqui, brinca agora com este aqui.

Antes de abrir os presentes, tínhamos ceado. Teve oração e uma pequena homilia, mas eles não prestaram atenção, nunca prestam. Ficaram lá, vigiando o amontoado de pacotes coloridos. Eram especialmente atraídos pelas caixas maiores, as bem grandonas, e, vidrados, mal conseguiram engolir as dez garfadas de comida prometidas à mãe.

A farra foi até tarde, porque em noite de natal o sono não vem, desaparece, sai para dançar com a lua e volta só de madrugada, quando então brinca de derrubar um por um, começando pelos mais novos. Davi, o irmãozinho do meio, pediu que sua mãe se deitasse com ele. Antes, encheu a cama de brinquedos novos, mas teve o cuidado de abrir espaço para ela ao seu lado. Como todas as noites, foram orar. Ela propôs que agradecessem pela vida do aniversariante.

- Que aniversariante?

-Hoje é aniversário de Jesus.

Mudo de surpresa, depois de alguns segundos quis confirmar:

- Aniversário de Jesus?

- É. Aniversário de Jesus. Natal é para a gente comemorar o aniversário de Jesus.

Indignado, Davi pôs-se de pé em um pulo.

-É aniversário dele e nós não vamos?

O banho

2010-12-18T01:19:00.011-02:00

Ela estava no ponto de ônibus quando viu aproximar-se uma penquinha de crianças. Tinham as roupas puídas e a pele de um tom cinza empoeirado. Brincavam de dar tapas e pontapés, corriam, gritavam, voltavam e se morriam de rir.
Conversou um pouco com eles e descobriu que eram irmãos. Depois de alguns minutos, pediram uma moeda.
- Estou sem dinheiro. Mas toma uns biscoitos aqui, ó.
O mais velho pegou o pacote e os outros se ajuntaram. E no meio daquele cercadinho de pernas finas e joelhos protuberantes, mãos imundas, cabelos grudados e carinhas inocentes de meninos Jesus, o menorzinho deles, todo entusiasmado, anunciou a grande novidade:
- A gente quer dinheiro é pra comprar sabão. A mãe vai lavar nós hoje.

2010-12-17T21:35:00.008-02:00

Já fazia um ano que, todas as noites, ouviam-se gritos apavorados vindos da casa ali na esquina, ali em frente, e barulho de objetos se quebrando, e berros roucos de um marido ensandecido.
Os vizinhos resolveram que era hora de fazer alguma coisa. Alguém correu ao bar e ligou para a polícia. O camburão demorou a vir e, quando enfim chegou, encontrou a casa em perfeita paz.
Do lado de fora, as muitas vozes se atropelavam para ver quem dizia primeiro, quem tinha ouvido mais gritos, muitos gritos, coisa horrorosa, tem que mandar capar ou prender.
Os policiais, que calados chegaram e calados continuavam, foram averiguar. Tocaram campainha. Perguntaram à mulher se era verdade que seu marido lhe batia já há algum tempo.
E de seus lábios trêmulos brotou uma vozinha fraca, quase um cochicho, o casulo de um grito:
- Ó, seu guarda. Bater ele não bate. Ele só me chuta e me enforca.

A volta do clássico das multidões

2010-12-04T10:31:00.003-02:00

América Mineiro para mim é sinônimo de pai. E pai, todos sabem, é coisa de primeira divisão. Desde já, devo esclarecer que sou atleticana. Muito atleticana. Demais, até.

Mas o América é o time do meu pai e foi por isso que, ao lado dele, vivi em 2009 a expectativa de que o Coelhão subisse à Série B e passasse a figurar entre os 40 principais times do Brasil. A final da Série C foi disputada no Estádio Independência, contra o Asa de Alagoas. Havia 38 anos que meu pai não ia a um estádio na capital mineira para ver seu time jogar. Naquela tarde de casa cheia, o sol brilhante anunciava que o América ressurgia.

Ingresso na catraca, corações acelerados, entramos com reverência no antigo Campo do Sete e nos misturamos aos outros dez mil torcedores que cantavam forte e bonito (que Kombi, que nada!). Diante daquele mar verde-negro, papai não conteve a emoção e deixou rolar algumas lágrimas. Abracei-o. Poucas vezes senti-me tão próxima daquele homem que me ensinou tanto do que sei. Durante o jogo, senti o que é ter seu sangue em minhas veias. Torci, gritei e me emocionei como se eu fosse ele, como se o time fosse ele, como se o mundo fosse nosso e aquele momento, o último de nossas vidas.

Na hora do gol, quanta emoção da torcida ao ver seu gigante despertar-se de um sono longo e profundo! Sim, o América Mineiro enfim honrava sua história e estava de volta à Série B.

O ano de 2010 não foi fácil para o Coelho, mas a luta valeu a pena. A base que disputou a série C foi mantida e os jogadores, guerreiros incansáveis, superaram seus limites e levaram o time a nova ascensão. O América Mineiro merece estar na elite do futebol brasileiro. E merece também a chance de aproveitar os jogadores que revela. Quero ver o time bonito quando conseguir segurar em seu elenco grandes estrelas como as que já surgiram em seus domínios: Tostão, Éder Aleixo, Palhinha, Ronaldo Luiz, Euller, Gilberto Silva, Evanilson, Alex Mineiro, Fred (atualmente no Fluminense), Danilo (atualmente no Santos), todos revelados pelo América.

Quero, sempre que vir o time verde-negro no gramado, lembrar-me daquela tarde com meu Antônio Gontijo. Lá, quando ele e eu nos abraçamos, campeões, senti algo difícil de explicar: meu mundo preto e branco se fundiu com o dele, preto e verde, e o novo ano se encheu de esperança. O resultado disso é que passamos 2010 torcendo juntos, eu e ele pelo Coelho, ele e eu pelo Galo, e até minha mãe passou a ver os jogos conosco.

Nem por isso a vida tornou-se mais fácil, mas, definitivamente, tornou-se mais bonita.

Ano que vem tem Galo e Mecão pelo Campeonato brasileiro. Ano que vem tem a volta do antigo clássico das multidões!

Devo, não nego

2010-10-22T12:12:00.006-02:00

Em maio de 2007, escrevi:

“(...) Minha visita à comunidade Vila Estrela teve a ver com uma moça que vigiou meu carro enquanto eu almoçava em um restaurante perto de casa. Viciada em crack há dois anos, ela não fuma há quase três semanas. Estava sendo ameaçada de morte pelos traficantes por uma dívida de sessenta reais. Por isso, vinha passando as noites na rua, perto do tal restaurante ali na esquina, ali embaixo, sem poder subir. Não pôde participar da festa do dia das mães promovida pela escolinha do morro. Ela tem três filhos. Naquele dia, antes que o sol despontasse, para não ser vista, tinha ido a sua casa para pegar uma muda de roupas. Aproveitou para dar um beijo nos filhos e coar um café para a mãe.

Durante as últimas três semanas, sem pouso, ela começou a ter contato com a graça libertadora de Deus de uma forma que, para qualquer um de nós, pareceria que Deus estava agindo no conta-gotas. Aparentemente, as coisas não haviam mudado tanto. Mas ela demonstrava grande alegria ao descobrir que seu Criador estava disposto a aceitá-la. Para ela, era como se uma forte chuva de graça estivesse descendo do céu sem nuvens, e ela dançando e comendo as gotas da chuva.

Eu vi. Uma moça jurada de morte, viciada há dois anos, finalmente passou três semanas sem fumar crack. Ela atribui o fato à libertação que vem de Deus. Para muitas pessoas lá no morro, é apenas fogo de palha: "Ela vai voltar, essa aí não tem jeito". Para mim, o maior milagre da Terra; o momento em que Deus se revela a um pequenino e o toma nos braços. Isso é suficiente para encher meu mundo todo de alegria.”

No período em que escrevi o texto, tive bastante contato com ela. Depois, sua irmã me procurou para dizer que ela vendeu todas as roupas que ganhou de mim e foi comprar a porcaria. Disse ainda que ela não prestava e que eu não perdesse meu tempo. Insisti ainda uma vez, consegui uma vaga em um projeto de recuperação da igreja batista mais perto de casa. Ela foi, depois voltou para casa e para o fumo. E eu me permiti desistir.

Acho que me satisfiz com as bondades que tinha feito, e, verdade seja dita – pensei - quem quer ajuda, quer; quem não quer, não quer. Fiz minha parte para um mundo melhor. Imagine você que saí do meu cercadinho e cruzei as chamadas fronteiras do submundo com uma moça que devia dinheiro a traficantes. Deus deveria estar muito feliz e orgulhoso de mim. Mas, agora que eu me sentia usada e enganada, melhor procurar outro depositário para minha caridade cristã. E foi assim, com desculpinhas esfarrapadas, que a eu-boa-samaritana modelo falsificado despiu-se de sua fantasia e voltou ao normal.

Passei um tempo fora do Brasil. Quando voltei, encontrei na rua a irmã da nossa moça. “Tá presa. Aquela ali não presta. Eu avisei, né.”

Mês passado, reconheci um corpo magro, alto, pouco feminino, descendo a rua com uma penca de crianças. Era ela. Fingi que não vi e ela fingiu que não me viu. Ela me deve dinheiro e satisfação, está com vergonha de mim. Mas maior vergonha sinto eu, a maior devedora sou eu. Minha sorte é que ela não sabe.

A população inteira do planeta pode argumentar que não devo sentir-me culpada, afinal, ela é adulta e a vida é dela. Mas tem um detalhe, apenas um detalhe maior do que o mundo inteiro: um tal incômodo toda vez que penso nela – e sempre penso nela. Uma vontade de chorar por ela, um amor que brotou não sei de onde e não quer mais ir embora. Uma voz que me diz com insistência gentil: “Eu nunca desisti de você em nenhuma das vezes que você me enganou, eu não fingi que não conhecia você quando teve vergonha de me encarar.” Esta voz, o grito mais visceral da Terra, faz com que eu perca meu prumo. Revela minha nudez e meu descaramento camuflado de bondade traída.

A imagem daquele sorriso de esperança do primeiro dia em que conversamos me é eterna. Olhei em seus olhos e era eu. Naquele momento, nós duas nos encontrávamos em Deus, éramos o mesmo ser miserável, perverso, diverso e fantástico. Ela não mentia, eu não mentia. O encontro foi real.

Não me sinto responsável pelas misérias do mundo – embora eu seja, em parte, responsável pelas misérias do mundo – mas sou, sim, guardadora da Liliane e de seus filhotes. Não foi ninguém que me deu o título, eu apenas sinto e sei.

Mas sou tão canastrona, que, enquanto oro pedindo a Deus que me faça chegar mais perto dEle, enquanto aguardo a revelação de que lugar devo ocupar no Reino, ignoro uma mãe e três crianças na rua, fujo de qualquer coisa que vá exigir de mim mais do que uma boa ação aqui e ali. Vou lustrando as sandálias de Jesus com minhas pequenas justiças, mas no fundo sei o que tenho que fazer. No fundo, todo mundo sabe. Sabe, mas não faz.

Devo, não nego, pago quando puder.

2010-06-20T20:17:00.004-03:00

Texto meu publicado no blog "Lances e Nuances", em ritmo de Copa do Mundo: "Quem mandou nascer brasileira?"

http://lancesnuances.wordpress.com/2010/06/12/quem-mandou-nascer-brasileira/

Eu, mim e eu mesma

2010-06-16T23:34:00.010-03:00

Eu, este montinho de matéria animada que atende pelo datadíssimo nome de Ana Cristina (coisa mais anos setenta!), há pelo menos duas décadas me faço perguntas bem estranhas. Sei que professores de etiqueta aconselhariam a esconder minhas esquisitices do resto do mundo, mas hoje deu vontade de sair contando para os outros – no caso, você.

São muitas as perguntas, mas tem uma que me gera sempre o mesmo riso idiota. É uma dúvida que até imagino ser óbvia demais, talvez universal, mas, ao se transformar em meu questionamento, já não é de mais ninguém: “Por que eu sou eu?”. Tipo, com seis bilhões de montinhos de matéria animada organizados em forma de seres humanos habitando o planeta neste exato momento, por que eu sou precisamente quem eu sou em vez de ser qualquer um deles ou algum outro que nunca tenha existido? Igualmente estranho, por que nenhum deles é eu?

Sabe aquela sensação de ser a única pessoa no universo que vê tudo como um longuíssimo filme em primeira pessoa? Não, você não sabe; essa pessoa sou eu. Você simplesmente faz parte do filme que vejo. Só eu sei o que é enxergar tudo a partir de dentro, com meus olhos. De todos os humanos que estão respirando agora, em algum lugar, eu sou a única eu. E não tenho direito a troca sequer por um segundo, nem ao menos para saber como é ver a mim mesma pelo lado de fora ou, tão bom quanto, enxergar algum outro pelo lado de dentro. Já imaginou? “Tá bom aí? Ah, então troca comigo um pouquinho que eu também quero”. Ou então, “É sério, eu estou com muita dor de cabeça, vamos trocar por alguns segundos para você saber”. “Ah, não gostei muito deste vestido. Troque aqui comigo para você ver como está muito mais bonita com o preto”. Coisa fantástica seria, por exemplo, ver o mundo por olhos japoneses. Ou da altura de um jogador de basquete de mais de dois metros. Mas não. Só posso ser eu, mim e eu mesma.

Já faz um tempão que eu fico pensando nessas coisas. Quase sempre que me proponho a meditar, fecho os olhos para tomar consciência do meu corpo, mas sou boba além da conta: começo a achar interessante que eu seja um animalzinho. Mamífero. Chorão. Capaz de quase qualquer coisa por uma barra de chocolate suíço ou um prato de camarões ao alho e óleo. E começo a rir sozinha, o que só piora as coisas, porque considero o próprio riso uma manifestação estranhíssima, pense bem. Se eu acho alguma coisa divertida, balanço o corpo e mostro os dentes e faço barulhinhos. Isso significa que estou achando bom.

A meditação, a consciência do riso como sendo pouco mais que um mostrar de dentes e um balançar de carcaça, tudo isso me leva indefectívelmente para a pergunta inicial: "Por que eu sou eu?". De um tempo para cá, porém, a coisa vem ficando mais complexa, embora esteja também cada vez mais divertida, em um estágio que nem consigo começar a explicar. Comecei a me perguntar, por exemplo, como seria se eu tivesse nascido Jesus. Deve ser muito bom ser Ele. E se eu pudesse sê-Lo por ao menos um segundo? Talvez para minha sorte e segurança mental, também tenho minhas coleiras pensamentais, por isso nunca consegui me aprofundar muito na tentativa de resposta.

Mas, sabe de uma coisa? Eu acho que Ele, sim, sabe como é ser eu. Diz até que mora aqui, comigo.

Nota da autora: este texto foi escrito como tentativa de dialogar com a crônica “Os outros”, de Antônio Prata:
http://blogs.estadao.com.br/antonio-prata/os-outros/

Amor andino

2010-05-23T10:35:00.003-03:00

Meu pensamento está no Chile, abraçando aquele chão que, embora esteja na esquina do mundo, fez morada no centro da minha alma.
Ó, faixinha de terra dos meus amores, ó país magrelinho que vive em mim, queria abraçá-lo inteiro e propor baixinho: case-se comigo?

eu-universo

2010-05-23T10:25:00.003-03:00

Eu?
Sou o universo inteiro, um ovo:
qualquer dia nasço

Ana Cristina Mendes Gontijo

2010-05-23T10:21:00.002-03:00

Horas depois de escrever o texto "Caldeirão, caldeirões", recebi um video que confirma muito do que afirmei. Não se rio ou se choro. Ê lasqueira!

Comido de Bicho

Caldeirão, caldeirões

2010-05-22T18:08:00.012-03:00

Semana passada, eu ia passar a noite no hospital com meu tio e parei antes em um supermercado. Resolvi comprar algo para ler. Em meio a livros de auto-ajuda, culinária e autobiografias de gente que ainda não passou dos 30, encontrei “Os contos de Beedle, o Bardo”, de J.K. Rowling, autora de Harry Potter. Comprei. Passei a madrugada lendo. O livrinho é composto por 5 contos e muitas lições de moral.

No conto “O bruxo e o caldeirão saltitante”, o filho de um bruxo muito caridoso recebe por herança o caldeirão que seu pai utilizava para ajudar pessoas com sua magia. O filho opta por não continuar o trabalho do pai e o caldeirão então passa a apresentar os mesmos sintomas das pessoas a quem seu novo dono negou ajuda. Ao ser perseguido pelo objeto, atormentado dia e noite, o jovem finalmente se dá por vencido e decide tornar-se também um bruxo caridoso, aplacando, assim, a ira da panela justiceira.

Em vez de classificar o conto como bom ou ruim, procedente da luz ou das trevas, não fiz juízo de valor. Preferi o exercício de buscar algumas conexões entre o que li e aquilo que vem sendo anunciado e vivido em tantas comunidades chamadas cristãs.

Da mesma forma como o jovem bruxo foi praticamente forçado a fazer o bem ao próximo como única forma de acalmar o poder que poderia destruí-lo, muitas igrejas ditas evangélicas esparramam a notícia de que a única maneira de escapar do mal é fugir para dentro do templo e participar das campanhas e dar o dízimo. O que atrai essas pessoas às reuniões de oração não parece ser a possibilidade de experimentar Deus ao tornar-se participante da mesa posta, ao fazer parte de uma comunidade que existe para servir. O que leva muitas e cada vez mais pessoas ao lugar físico chamado Igreja é a crença de que o poder (bom) mais poderoso do que o poder (mau) que acreditam ameaçá-los habita ali e só se disporá a protegê-los caso se posicionem do “lado certo”. As regras estão postas: quem obedecer à lista dos “faça” e “não faça” está a salvo. Cada ato de desobediência abre um buraco na redoma protetora, aí o mal tem seu passaporte carimbado, e entra.

Deus, entendido assim, deve ser conquistado e convencido a ficar do nosso lado. Apresentado dessa forma, Ele já não é amor como fonte primária, mas seu amor surge como resposta a estímulos de oração, ofertas financeiras e nossa disponibilidade para participar das reuniões no templo. O que Deus faz ou deixa de fazer passa a ser reflexo de nossa postura na Terra, ou seja, nossa capacidade de obedecer a regras, focar o pensamento e enviar ondas de fé ao alto, de modo a cutucar a barra da saia do dono da bênção e convencê-lo de que é chegada a hora de agir.

Tal lógica é incrivelmente parecida com o modo como antigos povos percebiam o divino. Tanto a idéia do deus do clã (que protege a turma que lhe rende culto) como a personificação de forças da natureza como se fossem fonte de poder divino, alimentam essa engrenagem de retribuição em que o divino não é agente, mas reagente. Ed René Kivitz comentou, recentemente, no púlpito da Igreja Batista de Água Branca: “Nos tempos mais remotos, nossos antepassados adoravam o sol, o trovão, o mar, o Leviatã, as florestas e tudo aquilo que para eles era uma expressão de poder. Quando reconheciam no universo algo poderoso, tendiam a adorar essa fonte de poder ou esse poder. E por que adoravam? Porque desejavam que esse poder lhes fosse favorável. Porque não queriam ser destruídos, mas sim abençoados por esse poder”.

Em tempos recentes, não me lembro de ter conversado com alguém que adorasse o sol ou a lua. Não conheço ninguém que acredite que a dança da chuva vai resolver o problema da seca no nordeste brasileiro. Mas já conversei com centenas ou até milhares de pessoas que acreditam que Deus funciona na base do cutucômetro. Não, não quero diminuir o valor da oração. Eu acredito na importância da oração. Mas isso é assunto para outro texto. O que quero dizer é que a lógica está invertida.

Deus nos amou primeiro. Insisto, o amor dele é agente; o nosso é que é reagente. Nosso amor por Ele e por tudo o que Ele criou é que deve acontecer como reflexo do amor que é o próprio Deus. Mas Ele não nos força a amá-lo. Ricardo Gondim afirmou: “É impossível forçar alguém a livremente amar. Forçar e amar são contraditórios, um esvazia o outro”.

Daí ficam algumas perguntas: e se o filho do bruxo do conto de Beedle, o Bardo estivesse lidando não com uma panela mágica, mas com o Deus que nos foi revelado em Jesus, será que ele seria atormentado dia e noite, ou sua opção seria respeitada, ainda que isso fosse entristecer o coração do Criador? E, pensando nesse Deus, Pai de Jesus: e se as pessoas fossem ao templo não porque alguém disse que ali é seguro e tem distribuição de bênçãos, mas porque lá está reunida uma comunidade que reconhece o amor de Deus? E se cada membro da comunidade oferecesse seu dízimo não porque acha que receberá de volta 100 vezes mais, mas por suspeitar que seu dinheiro possa fazer diferença na vida de algum necessitado? E se, de repente, o mundo inteiro descobrisse que nada do que se fizer ou deixar de fazer pode aumentar ou diminuir o amor de Deus por suas criaturas? E se todo cristão e aspirante a cristão entendesse que o dia mau vem para todos, que o sol brilha igualmente sobre justos e injustos, mas que, apesar de tudo isso, vale a pena servir a Deus apenas porque Ele é Deus? E se um dia descobríssemos que Deus não mandará anjos para consertar nosso carro estragado na encruzilhada, tarde da noite, nem abrirá o mar para que passemos, mas apenas se sentará ao nosso lado (e ao mesmo tempo dentro de nós) e dirá: “Estou aqui com você. A sua dor é a minha dor. Acredite no Jorge Drexler quando ele canta que existe uma luz do outro lado do rio. Reme, reme, reme... E verá que o caminho pode ser bonito, mesmo quando for feio”. Será que as pessoas gostariam de um Deus assim, ou o pregariam em uma cruz, como se uma vez já não tivesse sido bastante?

Pensando sobre essas coisas, olhei meu tio no leito. Segurei sua mão e, em voz alta, agradeci a Deus por Sua presença. Tio disse amém. E o dia amanheceu, sem promessa de cura. “A minha graça te basta” (2 Co 12:9)

Ana Cristina Mendes Gontijo
21/05/2010

O céu que parece inferno

2010-03-30T23:12:00.021-03:00

Alguém estava confundindo muito as coisas e minha esperança era de que não fosse eu. Na mornidão daquela saleta amontoava-se mais de uma dúzia de crentes. A dona da casa nos contou a história de uma briga entre ela e a vizinha.

- Deixa ela! - profetizou seu triunfo - Quando Jesus vier me buscar, aquela idólatra vai ficar bem aqui me olhando subir e eu ainda vou dar tchauzinho.

Algumas pessoas riram animadas, outras solenemente disseram amém. Eu não disse nada. Senti foi um aperto na boca, como quando se come banana bem verde. Nunca esqueci aquela noite. Todas as pessoas presentes se diziam seguidoras de Jesus, mas ao céu delas eu não queria ir nem de visita. Imaginei uma mesa posta e gente glutona comendo coxões de frango e tortas de chocolate, achando o máximo perceber que a sua volta, separada por uma cerca elétrica, uma multidão de famintos assistia à cena. Parecia um clube ruim. Lembrava mais o inferno.

Tenho sérias dificuldades com gente que quer o céu só para si e para sua turma. Eles batem no peito e arrotam agradecendo o privilégio de estar do lado de dentro da cerca. Sentam suas ancas largas em cadeiras confortáveis enquanto miram, eternamente, aqueles olhos de fome do lado de fora:

- Antes eles do que nós. Brindemos à nossa sorte.

O céu que imagino não é assim. Para mim, céu começa quando a cerca acaba. Céu são coxões de frango e tortas de chocolate sem fim para os meninos barrigudinhos do sertão das Gerais. Céu é chocolate quente para quem quiser, em noites de inverno. É jaqueta quentinha para quem tiver frio. Amor e companhia para quem se sentir só. Ser parte de um grupinho que se aquece enquanto o resto do mundo sente frio e abandono eternamente não pode ser céu, parece o inferno.

Céu é paz de criança mamando na mãe. É a plenitude de ter o rosto do amado nas mãos. É a alegria do reencontro de velhos amigos, pai e filho, filha e mãe, irmão e irmã. Céu é quando o Chico recebe de volta a metade arrancada de si. É quando o trem do Milton, que viaja pra capital, pára na cidade de fim de mundo porque Pinduca acenou.

Para muitos, a idéia de um céu universal destrói toda a noção de justiça. Acho que estão confundindo justiça com vingança. A vingança perpetua a lógica injusta de que sempre precisa haver um vencedor e um perdedor. O que ela faz é apenas inverter a ordem no melhor estilo “um dia é da caça, o outro é do caçador”. Justiça não é transformar o pobre em rico e o rico em pobre, nem é dar a arma pra vítima atirar na cabeça de quem a matou. Nada disso é justiça; é vingança. Justiça mesmo é quando todos - ou são todos ou não é ninguém - recebem a misericórdia e a aceitação do Senhor de Todas as Coisas, lembrando que Ele mesmo, sendo justo e pleno, decidiu esvaziar-se de sua glória e viver neste mundo injusto, e para seu banquete convidou os mais desprezados seres da Terra, gente que não clamava pelo nome de Deus nem seguia as leis de Moisés, dando a entender que de sua mesa farta farão parte tantos quantos tiverem fome e sede.

Céu é choro e riso de arrependimento e é choro e riso de perdão. Céu é justiça e igualdade. Em um céu de verdade mesmo, se um ganha todo mundo ganha. Se perde, todos perdem. É o fim da baba do egoismo e da vingança. Céu que é céu não aceita cercas elétricas e pessoas famintas do lado de fora.

O dia em que o fantasma virou defunto

2010-03-09T20:38:00.004-03:00

Bati a porta, saí pelas ruas cantarolando qualquer coisa em sol. Lá, do outro lado daquele trinco que só abre por dentro, jazia um fantasma defunto. Quem disse que fantasmas não morrem deveria ir àquela casa só para espiar esse um. Tudo bem que morreu faz pouco, ainda tem quentes as pontas de um ou outro dedo, mas as canelas estão frias. Já não respira, já não incomoda, já não assombra. Se parece olhar alguma coisa é porque ninguém se deu ao trabalho de cerrar-lhe as pálbebras. Pois que fique lá! Se feder, não saberei. Já não divido a casa com o dito morto e pouco se me dá se ali passar todos os séculos estirado no meio daquela sala sem mobília. Bati a porta e saí leve, cantarolando qualquer coisa entre si e dó. Minha canção é alegre, que não nasci para carpideira. É melhor mesmo que os mortos enterrem seus mortos. Quanto a mim, não paro de sorrir e de dançar livremente nos braços do meu amor.

(16/12/2009)

O que não quero mais

2010-03-05T13:31:00.011-03:00

Tem gente perguntando se perdi a fé em Deus. Não! O que perdi foi a fé na idéia que eu tinha de que Ele existe para consertar a minha vida. Minha espiritualidade, descobri bastante envergonhada, sempre foi uma tentativa de convencer Deus a mover o universo a meu favor.

Há muitos anos li uma tirinha em que o Pateta da Disney dizia: “À minha frente tenho o norte, atrás de mim está o sul. À minha direita está o leste e à minha esquerda está o oeste. E daí? E daí que eu sou o centro do universo!”. O que para mim não passava de uma boa piada, de repente revelou-me a mim como um espelho. O centro era eu.

Aumentadas sempre em escala logarítmica, minhas necessidades cerraram-me os olhos para a busca do próprio Deus. Alimentada por discursos inflamados de pregadores cuspindo promessas e garantindo favores em nome de Javé, minha fé individualista cegou-me para a beleza da mensagem e do exemplo do Cristo: tudo nele apontava para o Pai. Ele sequer ousou dar testemunho sobre si mesmo. Também não ordenou que anjos o descessem da cruz. Pois quero abrir mão de uma religiosidade que tente convergir céus e terra a meu favor. Sei que não será fácil, nem rápido, nem indolor.

Há momentos em que é preciso coragem para dizer: "Meia volta, volver!". Duvidar, voltar, rever, repensar, nada disso deveria ser considerado covardia ou insanidade. É preciso coragem e coração tranquilo para negar os já tão cristalizados modelos escravizadores. Jesus, nosso Mestre a quem deveríamos imitar, é a chave para abrir as algemas de uma espiritualidade rasa e individualista. Nele é negada toda idéia de que Deus existe para satisfazer nossos desejos e transformar seus seguidores em homens e mulheres poderosos, ricos, bonitos e bem-sucedidos na vida.

O carpinteiro de Nazaré não se encaixou no modelo de messias que Israel esperava: não os libertou do poder de Roma, não acumulou riquezas, não obrigou ninguém a segui-lo nem teve ataques de megalomania. Ainda assim, marcou para sempre a história da humanidade. Seus ensinamentos, sua candura e sua capacidade de amar e compadecer-se foram suficientes para que homens e mulheres de todas as gerações seguissem seus passos com beleza, mesmo quando atingidos pela mais excruciante dor. De todos os testemunhos que ouvimos, os mais transformadores não são os que apontam para salvamentos, mas os que ensinam o viver corajosamente - lembrando sempre que a coragem sem medo não é coragem, mas sandice. Prossigamos então com simplicidade, brandura e bravura.

Diante da pergunta se Deus não opera milagres, afirmo que a questão deveria ser outra: Eu devo depender dos milagres para ser amiga de Deus? Contudo confesso, sem me punir, que não sei como alcançar esse patamar de desprendimento. Só sei que é o inverso do que eu andava vivendo e reconhecer isso, embora não seja suficiente, liberta-me para novas descobertas, com a promessa de que Ele ceará comigo todos os dias e me amará eternamente, ainda que boa parte dos cristãos me tenha por herege porque me recuso a acreditar que Deus seja salvador apenas de mim e deles e do nosso umbigo e do nosso gueto.

O Mandela de Invictus nada sofre e tudo perdoa

2010-02-05T00:16:00.015-02:00

Li na internet o comentário de alguém que dizia que o filme Invictus, sobre os primeiros anos de Nelson Mandela como presidente da África do Sul e sua luta para unir brancos e negros, é uma história tão bonita que parece ficção. Sinto-me como aquele adulto que tem a difícil missão de contar a uma criança a (triste?) notícia de que Papai Noel não existe, mas eu preciso dizer: ora, parece ficção porque é ficção.

Justiça seja feita: Morgan Freeman, no papel de Mandela, atingiu um nível tal de atuação que quase esquecemos que é ele que está na tela - o que não acontece com um Jack Nicholson, por exemplo, que só consegue fazer papel dele mesmo. Clint Eastwood, como sói acontecer, demonstrou sobriedade na direção, domínio do formato com que se propôs a trabalhar, leveza ao tratar de um tema controverso que poderia gerar um filme desnecessariamente violento (o foco era o time de Rugby, não a violência). Ponto para ele. Mas o didatismo eastwoodiano começou a incomodar com menos de meia hora de filme. Todas as cenas parecem ter sido idealizadas para explicar alguma coisa bem explicadinha. O pano de fundo foi logo dado na primeira narração em “off”, as personagens foram apresentadas nos primeiros 15 minutos, cada uma representando diferentes grupos sociais ou ideológicos. Criou-se o primeiro conflito aos 20 minutos e o primeiro ponto de virada entre os 30 e 40 minutos de narrativa (sim, foi tão óbvio que olhei no relógio). É por isso que o moço disse que a história parece ficção. Parece não; é!

Prometi a mim mesma que não faria uma crítica vazia, só para demonstrar meu mau humor, dar sentença apenas para ser do contra, bater o pé por puro capricho. Não. O que afirmei serve para dizer que, tudo bem, o filme pode ser bem intencionado, porém tem potencial para prestar um desserviço ao apresentar uma visão demasiadamente simplificada do que seja o processo de perdoar. É verdade que, ao escolher fazer um filme sobre Nelson Mandela e sua luta para unir negros e brancos em uma África do Sul marcada pelo ódio e transpirando vingança, Clint Eastwood certamente abre uma discussão de grande valor sobre a importância e o poder terapêutico do perdão. Mais uma vez, ponto para ele.

Naturalmente, quem conta uma história escolhe quais partes irá contar, o que vem sendo feito desde que o mundo pariu os primeiros contadores de histórias. Não tem como ser diferente. Portanto, é claro que o bom mocismo hollywoodiano exigiria um recorte adequado. Mas é justo aí, onde começa a história bonita do filme, que começa também minha tristeza: o tema principal, que é o perdão, foi tratado de uma forma tão simplista que corre risco de tornar-se uma abordagem nociva, por ter pouco parentesco com a realidade, embora clame para si o status de retrato do real. Exagero meu? Tomara que sim!

Qualquer ser humano que tenha tido uma experiência honesta com Jesus (Nelson Mandela é cristão) sabe que o perdão é possível, mas não brota da noite para o dia. É um exercício tantas vezes amargo. Sabendo que é um ser humano e não um semideus, imagino que o verdadeiro Nelson Mandela deve ter engolido sapo atrás de sapo, deve ter dado muitos sorrisos xaroposos na hora de apertar a mão daqueles que por tanto tempo maltrataram sua pele negra, sua existência negra - e de seus irmãos. Mas aquele Mandela que vi no filme Invictus não possui dúvidas, não se abala, não sofre de amargura nem de ressentimento. Acho até que o próprio Clint Eastwood percebeu o exagero. Para tentar balancear, colocou na boca de um dos seguranças do presidente um discursinho dizendo que Mandela é um ser humano normal, com problemas de gente comum (ah, bom, porque eu já estava quase achando que ele fosse infalível). O único conflito pessoal que parece atingir Mandela é o de sua família que o abandonou porque não compreende sua "alma perdoadora".

O público acha lindo, bate palma, chora, sai do cinema disposto a perdoar. Mas haverá aqueles que desistirão diante do primeiro obstáculo, afinal, quem poderia ter uma alma tão perdoadora a não ser um homem iluminado como Mandela, um semideus que não se abala diante de nada? Talvez eu esteja equivocada, mas eu realmente acho e quero acreditar que, na vida real, o caminho do perdão escolhido por ele exigiu muita meditação, entrega e autonegação. Um processo baseado em disciplina, confiança em Deus, mas também discussões com o Altíssimo, e, por fim, rendição. E, na manhã seguinte, e na manhã que se seguiu à manhã seguinte, e ainda hoje, rendição, dúvidas, raiva, rendição.

Quanto mais normal eu conseguir imaginar Mandela, mais ele será meu herói: alguém que levou às últimas consequências o que Jesus disse: "Quem quiser me seguir negue-se a si mesmo tome a sua cruz". Perdoar às vezes é como pregar-se na cruz. Sim, perdoar é desistir de um direito - olho por olho, dente por dente - para que o outro viva. Mas, se perdoar é negar-se, entregar-se, render-se, é preciso lembrar que somente depois da cruz é que vem a ressurreição. O resto é passe de mágica, é misticismo barato.

Depois de 3 meses

2009-04-16T23:38:00.002-03:00

Post que era email e agora virou post, beeem atrasado.

Aterrisei. Foram exatos 3 meses até que eu me sentisse realmente em casa. Quem conviveu comigo de dezembro até aqui tolerou uma Ana Cristina esquisita, aérea, suspirante e melancólica. Eu estava distante e não conseguia deixar que meu 2008 fosse embora. Não me culpo. Talvez tenha sido o ano mais intenso de minha vida e trouxe consigo uma enxurrada de pessoas maravilhosas de quem tenho infinita saudade. No início eu não gostava do Chile, depois me apaixonei. Foram 3 meses para me acostumar lá. E 3 meses para me reacostumar aqui.
Os tais 3 meses venceram no último fim de semana. Eu estava em São Paulo. Fui ver os shows de Los Hermanos, Kraftwerk e Radiohead, presente de aniversário que veio adiantado alguns meses. Coisas do Kico.
Na ida, fomos escutando Kraftwerk e depois "Radio Kico internacional", um cd com 8 horas de música internacional sem repetir banda. A função random embaralhou tudo e nos solapou os ouvidos com Nick Cave seguido de Jacksons Five, Smashing Pumpkins com Depeche Mode, Bjork com Soda Stereo, David Bowie, Soundgarden, Blonde, The Supremes e o que mais a sua mente fértil conseguir lembrar que existe ou existiu. Uma festa.
Já no hotel onde o casal Kico/Dani se hospedaria, saímos para comer uma comida mexicana horrorosa, depois fui raptada por Kelly, que me levou a um restaurante Chileno e depois um barzinho muito do legal, lá na Lapa. Qualquer minuto meu com Kelly é de engasgar de tanto rir - o lado retardado do nosso humor combina muito bem, obrigada. Domingo de manhã tomamos um táxi desaforado pro Mercado Central pra tomar café da manhã, depois fomos passear pela feira da Liberdade.
À tarde Kelly me devolveu ao hotel e seguimos pro show, Kico, Dani, Papagaio e eu. Ótimas companhias. Kico e Papagaio são dois alucinados por música e conversavam animados enquanto eu tentava reconhecer metade dos nomes de bandas, músicos e músicas que eles citavam.
O show dos Hermanos foi bem morno, embora o repertório tenha sido bom. Gritinhos histéricos de fãs descontrolados não condiziam com o que estava no palco: um Marcelo Camelo e um Amarante tentando forçar um entrosamento que não aconteceu de verdade - só quase. Mas foi bom estar ali no "show da volta" - será?
Kraftwerk era quem eu realmente queria ver, afinal, é a banda que inventou a música pop eletrônica. O show foi legal, mas sem surpresas. Houve alguns probleminhas técnicos e quase nenhuma empolgação do público. Mas valeu a pena ser testemunha ocular desses caras a quem todos os DJs e bandas eletrônicas do mundo devem até as cuecas. A música Numbers, um funkão de 1981, balançou a galera. Olhe só que coisa mais a frente de seu tempo:
http://www.youtube.com/watch?v=6TlvNpIwTto&feature=related
O show do Radiohead não dá nem pra começar a explicar. Fez arrepiar até a planta dos pés - embora estivessem meio anestesiadas depois de muitas horas em pé. A performance impecável, a estética inebriante e a qualidade absurda do som deles explicaram porque eles são uma das bandas mais influentes dos últimos 20 anos. Tom Yorke, o homem da pestana caída, virou uma minhoca no palco, principalmente na faixa Idioteque - que sonzeira!
Quando tocaram o classiquíssimo "Paranoid Android", o público foi ao delírio. Um momento para ficar eternizado. Valeu cada segundo, cada acorde. Finalmente vieram ao Brasil! E eu estava lá. Obrigada, Kico e Dani. Obrigada, Kelly.
Alexal, uma pena não termos nos visto.
Alessandra, foi por isto que eu não fiquei em BH pra te ver. Tentei te ligar mas não consegui falar. :o(

Este é o email oficial da volta. Finalmente entrei em 2009. Voltei ao Brasil, antes de corpo, agora de alma.
Impávido Colosso, pátria amada, Brasil. Tava com saudade de escrever. :o)

Fotos: http://picasaweb.google.com.br/anagontijo/2009SaoPaulo#5317533086557938130

2008-10-12T23:32:00.004-03:00

Vezinquando vejo fotos antigas só para ver se mudei muito. Escuto músicas que costumava escutar só para ver se meu gosto mudou. Pois hoje resolvi alguns textos que escrevi há alguns anos, no início do blog. Dos poucos que li, este aqui em especial continua traduzindo muito do que penso.
Soli Deo Gloria.

2008-10-11T12:47:00.003-03:00

GUILLERMO: - Hola, Ana, ¿cómo amaneciste?
ANA: - Más o menos.
GUILERMO: Ya, pero seas sincera, ¡po! ¿Estás bien o estás mal?
ANA: Mal. Pero, no tan mal como ayer.
GUILLERMO: O sea, estás más o menos, entonces.

2008-10-08T02:30:00.000-03:00

- Isso significa que todas as estradas levam a você?

De jeito nenhum - sorriu Jesus enquanto estendia a mão para a porta da oficina - A maioria das estradas não leva a lugar nenhum. O que isso significa é que eu viajarei por qualquer estrada para encontrar vocês.

William P. Young em "A Cabana" - Sextante - p. 168-169.

2008-08-30T13:58:00.002-03:00

Mais uma foto da vista da minha varanda... Eu nao me canso de tirar fotos da Cordilheira. Tarde do dia 29/08/08

2008-08-01T12:54:00.002-03:00

Minha amississíssima Sônia Lara e meu primo Pingüim: os primeiros a me visitarem.

foto: Donde Augusto - Mercado Central

Sônia y yo - Pátio Bellavista

Já estou com saudade, mulher!

2008-08-01T12:32:00.002-03:00

Pollito, Willy y Anita

Ricardo Carrasco y Ana

Apartamento

2008-08-01T12:22:00.003-03:00

Guillermo y yo - mas todo mundo sabe que o nome dele é Willy

Loreto, semi-habitante do cafofo

Alejandra, namorada de Jaime - extremamente buena onda

Loreto, AnaCris, Alejandra

AnaCris fazendo pose baranguinha para foto feliz

(mas se eu nao tivesse gostado, nao teria colocado a foto aqui, jajaja)

2008-08-01T12:17:00.001-03:00

Habitantes do apartamento: Jaime, AnaCris, Guillermo

Vista da minha janela

2008-08-01T12:12:00.002-03:00

A cordilheira nevada, com sua beleza mal educada, congela-me os olhos a cada manhã,

enquanto mastigo minhas torradas.

Eu, diante de tanta grandeza, do meu silêncio grito,

como o menininho de uma estória de Eduardo Galeano:

Por favor, papai, me ajude a olhar!

2008-06-12T11:49:00.003-03:00

Depois de ter passado uma semana difícil, com direito a entrada no hospital por causa de uma enxaqueca monstro que refletiu no estômago e me desidratou até a boca ficar roxa e os olhos fundos, nessa última semana eu me recuperei bem e foi tudo bem legal.

Hoje tem festa surpresa para o meu tio e padrinho Adolfo Mendes, e é também aniversário de quatro anos do meu sobrinho Joel (a festa dele será na semana que vem, junto com o irmãozinho Davi, que completará dois anos no dia 28).Mas meu programa será outro. Saio pra jantar com Kristin e Julio, e depois se juntará a nós um chileno bem gatinho que conheci na semana passada. Vamos todos ao cinema. Depois terei que decidir entre o aniversário da professora Lisa em um bar dançante de Salsa, e uma festinha dos meninos aqui no apartamento. Como o bar de Salsa cobra 30 reais só pra entrar e eu só receberei meu salário na segunda-feira, acho que minha escolha não será difícil.

Alguns cursos intensivos terminaram ontem e eu tive a oportunidade de escrever meus primeiros textos em Espanhol, os relatórios e sugestões de estudos para os alunos. Uma turma cercou um dos diretores na saída da escola e lhe pediram que me mantivesse com eles no próximo módulo. E o representante de uma turma de professores da Universidade do Chile escreveu um email à diretora Helen também pedindo para continuarem comigo. E ela encaminhou o texto a mim. Sei que que receber elogio e contar pros outros não é algo bonito, mas, como estou escrevendo a amigos, imaginei que se alegrariam comigo. É realmente muito importante para mim receber bons resultados desse meu grande investimento:

" (...) Respecto a nuestra profesora Ana Cristina, en mi opinión su desempeño ha sidodestacado. Tiene iniciativa, su clase es entretenida, buen conocimiento delidioma Ingles, todo esto sumado a su constante preocupación por nuestroprogreso. Es nuestro deseo continuar con esta profesora por el resto del modulosi usted lo estima conveniente.
Atentamente
Prof. Dr. Pedro Aguirre A
Facultad de Ciencias Quimicas y Farmaceuticas
Universidad de Chile"

Texto que na verdade era um email

2008-05-22T21:57:00.000-03:00

Depois de passar duas semanas com preguica de escrever - mas tambem a falta de novidades foi causa de minha ausencia - agora estou aqui na escola sem poder sair, porque o ceu resolveu desabar e eu esqueci minha sombrinha em casa, minha linda sombrinha vermelha.
Nao gosto de escrever aqui porque o computador deles nao tem acento agudo nem circunflexo nem cedilha. E o til, a que Kristin se refere como "that funny guy", deve estar em algum lugar nesse teclado andino, mas ainda nao fui capaz de encontra-lo.
Maisintao. Vidinha aqui continua na mesma, com a diferenca da chuva. Aqui so chove mesmo no outono e no inverno. Isso quer dizer que as ruas agora, alem de frias, tem cheiro de cachorro molhado, porque a populacao deles eh muita, e poucos os donos para eles. Aliazmente - como disse no meu blog - se nao existisse Valparaiso, Santiago seria a capital dos cachorros de rua. Outro dia eu estava indo para casa e vi um montinho colorido em um ponto de onibus. Olhei bem, era um bolinho de caes tentando espantar o frio, calminhos, quietinhos; deviam estar rezando, uma especie de danca da chuva as avessas.
Mas tem algo que me agrada muito nesse tempo de frio e chuva: o ar fica mais limpo e entao se ve a Cordilheira em toda sua graca. Da minha janela, no decimo terceiro andar, tenho 180 graus de vista de cordilheira, e esses dias ela tem amanhecido toda nevada. E, mesmo com ceu nublado, a luz do dia faz com que a neve fique cintilante... Uma coisa indescritivel!
Ontem foi feriado nacional, comemorando a vitoria do Chile na Guerra do Pacifico - em mil oitocentos e refrigerante sem gas - quando tiraram da Bolivia sua unica chance de ter saida pro mar.
Mas hoje nao eh feriado, aqui ninguem falou em Corpus Christi. E assim, enquanto trabalho, fico imaginando minha familia na fazenda ate domingo, meus sobrinhos crescendo sem que eu veja, minha irma ficando barriguda outra vez, e a vida vai passando, saudade apertando, mas eh assim mesmo, e no final das contas continuo bem.
O Chile eh lindo, as pessoas sao alegres e o estilo de vida aqui eh muito parecido com o nosso.

Minha colega de trabalho esta aqui me oferecendo carona no guarda-chuvas dela. Estou indo entao. Sem revisar o texto, pelo que me hao de perdoar os erros de pur-tu-gues.
Um beijo e bom feriado.
CRIS

2008-05-15T01:14:00.002-03:00

O verso que me tem sustentado há pelo menos 6 anos:

"Eu é que sei que pensamentos que tenho sobre vós, diz o Senhor; pensamentos de paz, e não de mal, para vos dar um futuro e uma esperança". Jeremias 29:11

E ainda:

"Não temas, porque eu estou contigo. Não me olhes com desconfiança, porque sou teu Deus. Eu te dou forças, eu sou teu auxílio e te sustentarei com minha destra fiel". Isaías 41:10

2008-05-15T01:02:00.002-03:00

Se não existisse Valparaíso, Santiago seria a capital dos cachorros de rua. Vivo em um conjunto habitacional que fica em um arvoredo com pracinhas, caminhozinhos e playgrounds. Tão simpático quanto antigo. Aqui vivem muitos estudantes e muitos aposentados. Tudo meio decadente, mas é o coração de Providência, então estou muito feliz. E, como em todo canto da cidade, aqui vivem muitos cães.
Tem um que odeia pessoas aleatoriamente, e às vezes odeia alguém de manhã mas não à tarde. Mas então eu descobri que ele não gosta mesmo é de sacolas de plástico. De forma que, se você passa por ele com sacolas de plástico, existe grande chance de que ele avance em você. Não chega a morder, apenas encaixa a boca na sua canela, o que já é suficientemente assustador.
Mas não o culpo: imagino a raiva que ele sente quando neguinho passa com suas sacolas cheias de guloseimas, e fome pra cão de rua! Imagino a raiva que ele sente ao cheirar o sanduíche suculento dentro de uma sacola de plástico, e fome pra cão de rua!
Não defendo nem ataco. Apenas sei que, se não existisse Valparaíso, Santiago seria a capital dos cachorros de rua.

ps: nas duas últimas semanas o frio se comportou e já não estou com tanto medo do inverno. Ainda não.

2008-04-27T22:00:00.002-03:00

O inverno chegou há uma semana, Santiago se pôs cinzenta e as pessoas sorriem menos. Casacos cheirando a guardado, mesinhas na calçada já bem mais vazias, portas e janelas cerradas.
Os santiaguinos dizem que a temperatura está ótima, mas eu, friorenta que só, já não sei se haverá edredons suficientes no mundo para o meu frio daqui a dois meses.
Inverno na Europa é uma coisa: na rua faz frio, mas todos os estabelecimentos e casas possuem sistema de aquecimento. Aqui não. Na maioria das casas, se está frio, então está frio.
A Cordilheira já começa a ficar coberta de neve no topo, nos seus tantos milhares de altura. Cá embaixo, na cidade, tem dia que a neblina não deixa ver o outro lado da rua. Mas não reclamo, acho bonito.
Melancolia veio no pacote e hoje senti muita saudade de casa. Saudade de ouvir Português, porque aqui não conheço brasileiros. E, de tanto querer ouvir Portguês, hoje assisti vários capítulos da novela no site da Globo com a senha da minha prima (Nanda, espero que não se importe).

Ontem fui a uma festa em uma cobertura maravilhosa, vigésimo sexto andar, com vista para os quatro lados. Muita música latina (principalmente el reggaeton) e gente de tudo que é lado: Bolívia, Chile, Argentina, República Dominicana, Nicarágua, além de mim e da Kristin. Fiquei triste quando a nicaragüense me disse que não existe mais resquício de sotaque mexicano no meu Espanhol, que era o que mais me deixava feliz na minha primeira semana aqui. Quatro pessoas me disseram que eu já estou com um sotaque bem chileno, o que não sei se é bom ou ruim. Mas eu já desconfiava que isso fosse acontecer. Eu vou ao Rio, volto com entonação meio de carioquês. Passo um dia conversando com alguém de São Paulo e lá estou eu, sem perceber, pegando expressões e entonações. Eu conto casos imitando as vozes, eu adoro perceber diferentes sotaques e me encanto pela diversidade. E, sem ver, acabo imitando o jeito como as pessoas falam.
O único problema é que o sotaque chileno não é bonito, pelo menos eu não acho.
Mas não tem jeito. É aqui que estou me tornando fluente e é o sotaque daqui que me marcará para sempre.
Como marcante tem sido este ano para mim, embora o preço às vezes me pareça um pouco alto demais.
E por falar em saudade, onde anda você?

2008-04-25T01:57:00.002-03:00

"Eu é que sei que pensamentos que tenho sobre vós, diz o Senhor; pensamentos de paz, e não de mal, para vos dar um futuro e uma esperança" Jeremias 29:11

e ainda:

"A vida do homem reto é como a luz da aurora, que vai brilhando mais e mais até ser dia perfeito"...

Ai, mas falta tanto!

O paletó e seu velhinho (meu mini conto santiaguino)

2008-04-18T10:15:00.001-03:00

No caminho do metrô à escola, quase sempre passa por mim um velhinho e seu paletó quase cinza e quase marrom, e com furinhos. Se não passasse o velhinho, passaria o paletó, que já virou andarilho por conta própria. Calça jeans amarrada com cipó e muitas moedinhas que ele tira do bolso da camisa de trinta em trinta segundos, segura-as na mão em formato de concha, balança duas vezes para ver quanto pesam, depois volta a guardá-las. No primeiro dia eu pensei que ele fosse mesmo o velhinho da capa do album Aqualung, do Jethro Tull. Depois achei que se parecia com o Baratinha da minha infância.
Mas um dia ele me apareceu diferente: passou por mim, deu um pulo na minha frente e começou a berrar palavras num Espanhol sem dentes. Parecia estar com muita raiva de mim, pelo que me assustei e devo ter ficado branca da boca roxa. Quando viu meu pulo pra trás, ele achou divertido e, todo sorriguela, me chamou de "guapa" duas vezes, aí ficou sério de novo, tirou as moedinhas do bolso e seguiu seu caminho. Depois disso nunca mais sorriu pra mim, nem ao menos me reconheceu.

PS: a César o que é de César: quando meu irmão nasceu, Quequel tinha 5 anos. Diante daquele nenem risonho, ela falava sempre que ele era muito sorriguela. E assim inventou a palavra que eu mais queria ter inventado. Uma espécie de Guimarães Rosa mirim na família, essa minha irmã muito preciosa.

2008-04-09T12:42:00.002-03:00

Eu não posso ser normal. Uma pessoa que se delicia lendo uma gramática de Espanhol não pode ser normal. Ainda mais num sábado a noitinha, enquanto espera para sair com amigos e escuta versoes remix de Nina Simone, Willy Lobo, Billie Holiday e tals, uma seleção de extremo bom gosto lançada pela gravadora Verve; e Gotan Project.

A vida social aqui tem sido intensa, bem mais do que estou acostumada. Galera quer sair todo dia, acende um cigarro no outro e entorna litros e litros de piscola - um troço forte e meio doce, pisco com coca-cola. Eu tomo suco e água.
Quanto mais bebem, mais embolado conversam, eles que falam o Espanhol como nós mineiros falamos o Português: cortando os finais das palavras.

Ontem tive certeza de que eu moro muito bem. Num raio de duas quadras da minha casa a cidade ferve. Muitos cafés, restaurantes, bares dançantes, clubes noturnos. E as pessoas saem a pé, chega a ter engarrafamento de pedestres na calçada à meia noite de sexta-feira.
Ontem eu e Kristin nos demos de presente um jantar fino num restaurante delicioso, em uma mesa com vela, na calçada. Risotto de frutos do mar acompanhado de cabernet sauvignon servido em taças robustas. Um deleite só.

Mais tarde saí com o pessoal do apartamento. Fomos a um bar dançante onde quase todo mundo era quase bonito ou quase feio. Nunca inteiramente uma coisa ou outra, apenas quase.
Hoje eu fui convidada para um churrasco de bolivianos em um parque, onde Kristin ia se encontrar com seu novo paquera. Mas eu não fui. Preferi almoçar com Jaime - um dos meninos do apartamento - num restaurantezinho bem simpático aqui por perto, pra depois voltar pra casa, escutar musica, me pendurar na internet, estudar Espanhol, lavar roupa, cabelo e louça, escrever emails, tudo com tempo, tudo bem light.

O verão já deveria ter dito adeus, mas acho que decidiu passar o outono aqui com a gente. Amanhece e anoitece friozinho, mas durante o dia o calor é bem forte.

No metrô para o trabalho, já sei exatamente em qual vagão devo estar para não ser sufocada, e para depois pegar a combinação com a outra linha sem ter que esperar. Isso tem poupado bons minutos do meu dia e me sinto menos cansada.
Ainda sobre o metrô: quando eu tinha 1 ano peguei cecê da minha babá. Aos 10, de uma colega de balé que usou meu colant. Aos 20, de uma colega de intercâmbio que usou minha roupa e eu não lavei antes de usar. Uma coisa que me a vida me trouxe a cada nova década, mas agora me recuso a aceitar. Agora cheguei aos 30 e não tenho cecê, e não quero ter cecê, e procuro manter minhas axilas bem travadas enquanto trabalhadores mal cheirosos erguem seus braços entre um vagão e outro. Por enquanto, tudo bem.

As aulas estão ótimas e os alunos das empresas são dedicados e curiosos. Na escola, os professores são tão divertidos quanto festeiros, num ritmo que não é meu. Gosto de sair, mas gosto também de ter um tempo para mim, para minha música, meu quarto, meus livros, minha bíblia, e pra ficar pensando com meus botões. Sem isso praticamente inexisto.
Da minha janela continuo deslumbrada com a vista, mas a poluição às vezes me priva de ver a cordilheira, como hoje, por exemplo. Dizem que no inverno chove bastante, então fica tudo limpo.

Comecei a fazer caminhada e já arrisquei umas corridas de um poste ao outro no final. Mas sei que tenho que ir devagar. Emagreci um pouco já desde que cheguei aqui, porque ninguem precisa pesar 68kg quando se mede 1,69m. Não mesmo.

Acho que é só. Depois conto mais.

QUANDO A CIDADE AMANHECEU EM MIM

2008-04-01T12:19:00.001-03:00

Santiago amanheceu em mim. Estou feliz que isto tenha acontecido agora, porque seria muito dificil passar a amar a cidade no final de dezembro.
Eu sabia: a cidade nao é ruim; eu é que morava mal.
No feriado da Semana Santa fui com duas professoras daqui a Valparaíso. A viagem foi ótima e divertida. Eu nao sabia exatamente o que esperar, entao foram varias as surpresas que tive na cidade linda e feia e suja e colorida e charmosa e caótica e cheia de morros, gentes, peixes, frutos do mar, gringos, odores, calores, sorvetes, lindas vistas, e o porto, um estranho passeio de barco, e muitos morros num sobre e desce sem fim, elevadores na diagonal, e por fim bares e mais bares, a boemia de que tanto nos falou Pablo Neruda.
Por falar nele, visitei La Sebastiana, sua casa em Valparaiso, uma tetéia.
De volta a Santiago, peguei minhas tralhas na casa de Elsa e me mudei de lá. Na saída, Gato rosnou pra mim (tenho quase certeza). O hamster que tanto atrapalhou minhas noites de sono em sua roda para ratos, esse nao me viu sair. E, enquanto eu lavava meu ultimo copo na pia, me apareceu um morador de um dos quartos da frente. Entao era verdade.
Saí sem deixar saudades, passei a semana feliz em meu novo velho apartamento, com pessoas extremamente simpáticas e alegres, que me receberam com ovinhos de páscoa e aulas de Espanol gratuitas. Mas só me ensinam o que nao presta.
Willy (na verdade Guillermo) está no ultimo ano de Arquitetuta. Sua colega de sala, Loreto, é uma linda chilena que também vive conosco. E tem o Jaime, que trabalha com producao de video em um canal de Tv local. Somos todos mais ou menos da mesma idade.
O carpete é velho e meu colchao é tao macio que está entortando minha coluna, mas eu estou feliz. Minha vista é um cartao postal enorme e ao vivo, e eu nao paro de contemplar o fato de estar morando ali no centro do bairro Providencia. Da minha janela (13o andar) eu vejo grande parte da cidade e, ao fundo, a cordilheira. Ô dó de mim...
Na escola continua tudo bem. Novos professores continuam chegando e eu continuo sendo a unica professora de Ingles nao-nativa, o que me lisonjeia ao mesmo tempo em que me deixa preocupada e com medo de nao dar conta do recado. Bobeira minha, talvez. Ou talvez nao.

Final de semana será light, todo mundo quebrado porque só receberemos nossos salarios no dia 05.

E, de mais a mais, estou feliz por estar aqui. Cada vez mais.

Santiago e eu

2008-03-19T17:39:00.001-03:00

Escrito em 13/03/2008
Hoje esta melhor que ontem.
E olha que ontem a noite estava bem melhor que durante o dia. Uma chilena me levou ao shopping pra comprar um celular. Me custou 55 reais, mas veio com 40 reais de credito. O minuto pre-pago aqui eh tao caro quanto o Brasil, o que significa que so usarei o cel em ultimo caso. Como nao tenho telefone fixo, nem posso assinar contrato algum antes que meu processo de visto esteja pronto, soh poderei usar mesmo celular. E em ultimo caso.

Depois de comprarmos o telefone, nos sentamos em um charmosissimo restaurante em uma pracinha que eh parte do shopping Parque Arauco (o melhor de Santiago) mas fica ao ar livre, em meio a muito verde e mesas com sombrinhas. E tinha um moco charmosissimo que estava na mesa ao lado, mas que nem me deu bola. As fritas de la soh nao eram melhores que as americanas do Danny's e do Bennighan's. A coca light era igual a nossa. A caipirinha que as meninas tomaram nao era igual a nossa.

Na casa onde estou nao tenho internet, entao tenho que usar na escola. Mas nao tenho tido muito tempo, porque hay mucho que aprender y mucho que hacer.
O dia hoje nao estava tao insuportavelmente quente. Soh quase.
E eu ja estou aprendendo as manhas de usar o metro (existem varias!). A tal TranSantiago eh odiada por todos em um nivel tal que faz a BH Trans ser a mais amada de todas.
Mas, que funciona, funciona. Tudo cheio demais, abafado demais, mas funciona.
E, quanto a casa em que estou ficando, eh mesmo provisoria. Elsa, a dona da casa, fica o dia inteiro chafurdando na lama usando a internet no quarto dela, onde tambem vive um gato que se chama Gato e me vigia toda vez que entro pro banho, so parando de miar quando saio. Elsa nao faz nada na vida a nao ser alugar quartos para pessoas que nunca vi entrar ou sair, e que chego a duvidar se realmente existem. Acho que ela tem medo de que eu queira me mudar para um dos quartos da frente, por isto inventa que tem gente morando la. Ou entao pode ser que eles realmente existam, mas nem vou chegar a saber, porque semana que vem ja vou sair de la. Ficarei sem minha vista para o quartinho de despejos, mas que fazer se ha de?

Meu destino ainda nao sei, mas estou procurando algo mais no centro de Providencia, uma especia de Savassi melhorada daqui. Melhorada em termos, porque a comida sabe ser ruim! Mi-se-ri-cor-dia! Acho que em algum momento na historia deve ter tido algum saque na cidade, e, alem de roubarem as comidas, roubaram tambem todos os cadernos de receitas de abuelas rechochudas que cozinhavam delicias a sus hijos y nietos, e nunca se los han encontrado. E olha que um dia me disseram que Londres eh o tumulo da culinaria...
Mas, aqui e ali, vou sobrevivendo. Ontem fiz meu supermercado e comprei folhas, muitas folhas. Nao, eu ainda nao desisti de me tornar uma comedora voraz de saladas, daquelas pessoas que mastigam uma folha de rucula como se estivessem comendo um manjar diretamente enviado da futura Jerusalem de Ouro.

Minha mais nova amiga eh Kristin, americana de Montana, mas brasileira de coracao (talvez porque viveu em SP, no Morumbi, em uma casa com piscina, com personal trainer, bons restaurantes, amigos abastados, roupa de marca e vida de gente rica de de novela). Eh um docinho, companhia divertida e inteligente para uma Santiago poluida e abafada (mas que promete muitas surpresas quando o inverno chegar).
Estou comecando a ficar feliz... Eu acho.
Sei que tudo sera muito bom para que eu, uma menina que nunca deixou de ser mimada, finalmente possa tornar-se adulta. Ja nao era sem tempo.

Recados:

Algumas pessoas disseram que me escreveram, mas eu nao recebi os emails. Este meu yahoo estah ficando com as mensagens pra ele, sem me repassar, uma especie de Antonio Biah do filme Narradores de Jave. Entao, estou pensando em comecar a enviar este diario de viagem usando meu hotmail, que tem sido mais confiavel: http://us.f343.mail.yahoo.com/ym/Compose?To=anagontijobh@hotmail.com

Fernanda, minha prima e amiga, vem cuidar de mim??? rsrs
Cristina, voce arrasou no bazar de verao. Nao paro de receber elogios as roupas.
Aniel, ninguem me esperou no aeroporto, if you know what I mean.
Alessandra, tentei te ligar em casa antes de vir embora, mas caiu na caixa postal. vc tem bina? Liguei duas vezes.
Kico, Dani, Gustavo, Joel, Sonia, Pinguim, Cristina, Luiz Carlos, Kelly, Deinha, Marcelo, Damares, Toninho, Noara, Pazinha, quando vëm mesmo? Estou contando os dias na parede com pauzinhos marcados a lapis.
Amigos queridos, estou com muita saudade! E estou cada dia mais certa de que Pindorama eh meu lugar. Volto em Dezembro. Mas, quer saber, vou dar o braco a torcer. Hoje ja estou gostando beeem mais daqui.

Saudade...

Da cordilheira dos Andes, um beijo.

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ESCRITO EM 07/03/2008
Então eu consegui empacotar minha vida em 30 quilos. Uma mala grande e mais uma de mão em que levo os livros que ganharam a briga para saber quem ia, quem ficava. Meu dicionário decente de Espanhol fica. O de bolso vai. Gramáticas ficam, a não ser uma que comprei na Inglaterra, específica para professores de Ingles, maravilhosa. Vai também um livro que ganhei de Natal da minha prima e xará, e que eu já deveria ter terminado de ler há muito tempo, mas ainda estou na metade. Levo poucos sapatos, logo eu que adoro cores, muitas cores de sapatos. Jeans, só quatro. O resto fica pra quando eu voltar. Muitas jaquetas, jaquetinhas, blusas de inverno, dois casacos leves e um pesado. Há quem diga que é exagero, mas, lembre-se, além de semi-loira, sou também semi-perua.Consegui reduzir minha bagagem pela metade, o que já teria valido a pena a passagem pelo Brazil.Vi muitas pessoas queridas, renovei forças.Viajo, porém, sem coisas básicas, como uma câmera fotográfica, porque eu tinha duas, mas passei o carro em cima de uma e a outra me foi roubada em um vôo de Sao Paulo pra BH. Isso foi há 4 anos e até hoje não comprei outra.Não estou levando presentes para quem eu vier a conhecer, não estou levando pesos chilenos para a chegada. Apenas um cartão para saques, um passaporte que tem os dias contados (mas ainda dura uns 10 meses), e um Espanhol pra lá de enferrujado, herança dos meus dias de garçonete em um restaurante mejicano en la Florida, y de haber vivido en un bario mejicano en la Florida.Muitas recomendações de lugares para ir, de vinhos para beber, e um sentimento estranho, mas não sei o que é, então nem vou começar a explicar. Misturado, tem felicidade, disso sei.Tem saudade também. Tem medo, ansiedade, esperança e mais um monte de coisa.Não, eu não quero arrumar um chileno para me casar. Não estou indo lá para isso, e, embora alguém já tenha escrito um bilhete anônimo, interessante e bem humorado, dizendo que ando em um safari a procura de um marido perfeito, não acho que seja verdade.Tenho vontade de encontrar alguém, sim, mas... Bom, isso também não é assunto para um email de despedida.Semana que vem escrevo mais.E acho que deveria levar também uma peruca, porque estou achando minha cabeleira meio muito clara demais. Paga língua, desinfeliz!Saio hoje, sábado, ao final da tarde. Um bom ano para mim. Um bom ano para você.

DE PASSAGEM POR VERA CRUZ

2008-02-29T12:36:00.001-03:00

Estar de volta ao Brasil já com data de ir embora é estranho.
Por isso, estou considerando minha estada aqui como um bônus: possibilidade de refazer malas, rever família e amigos, deixar livros, pegar livros, estar com minha mãe no aniversário dela, sair com meu irmão no aniversário dele. Eu cheguei na sexta passada, mas os presentes que tinha enviado para eles pelo correio só chegaram hoje.

Tenho lido sobre Santiago, e muitas pessoas me falaram coisas boas sobre a capital que se espalha aos pés da cordilheira. Estou animada, embora ansiosa e um pouco com medo.
Penso que deve ser normal.
A semana passou rápido demais e não consegui fazer metade das coisas que me prometi durante o vôo de Londres pra cá.
Minha prima Fernanda telefonou durante a semana e, confesso, já chorei de saudade. De qualquer forma, terei que voltar a Londres para buscar o travesseiro que esqueci lá, e então aproveito para ver o que não vi.
Belo Horizonte continua interessante, tumultuada, e estou certa de que amo esta cidade.
Hoje vou para Itaúna, para passar uma semana. Tentarei lutar contra o ócio e a preguiça pra conseguir fazer o que quero fazer, ver quem quero ver. Se não conseguir, paciência. Teria sido mesmo só um bônus.

Embarco sábado à noitinha, rumo al Chile, de Lan Chile.
Volto pro Natal.

Escrito dia 22/02/08

2008-02-29T12:34:00.003-03:00

SEM TOMAR CAFÉ COM A RAINHA

Foi assim, ó.
Terça-feira eu estava péssima. Não consegui sair de casa, fiquei andando de um lado para o outro. A marvada da TPM. Chorei, orei, andei em círculos. Uma mulher desempregada, comendo em libras, almoçando meu antigo carrinho, e de TPM. O medo finalmente bateu com força. Terça-feira eu era uma mulher desempregada e ansiosa.
Quarta-feira eu tinha três empregos. Eu tinha enviado meu curriculo para 3 escolas da rede International House (IH), que a minha escola em Londres: Hanoi, Dubai, Santiago. Tinha recebido resposta das 3, estava negociando com eles, mas a coisa tava totalmente empacada, enquanto outras redes de escolas e agencias de emprego insistiam em me barrar por causa da minha nacionalidade. Mas a IH, para minha felicidade, tem uma visão bem atualizada do que seja o ensino da Lingua Inglesa. Eles acreditam que o Ingles nao tem donos, é uma Língua Franca. E, assim sendo, eles também acham incongruente a idéia de que nativos da Língua estejam mais aptos a ensiná-la. Para eles, importa mais a formação, os treinamentos e os anos de experiencia em sala de aula.
De ansiosa, passei a desorientada. Não sabia para onde correr, qual dos 3 escolher.
Minha passagem de volta para o Brasil estava marcada para odia 21 de fevereiro, desde o dia em que comprei. Recebi as 3 prospostas no dia 20, sendo que Dubai ainda ficou de ligar na manha do dia 21 para confirmar valores.
Se resolvesse aceitar Dubai ou Hanoi, ficaria em Londres e perderia a passagem de volta para o Brasil, porque já não daria tempo para remarcar. Se resolvesse aceitar a proposta do Chile, teria pouquíssimas horas para arrumar malas e pegar um táxi para o aeroporto.
Acordei hoje sobrevoando terras brasileiras. Já estou pisando chão mineiro, e começo a trabalhar dia 10 de março, no Chile.
Hanoi era uma ideia linda, mexeu comigo, mas achei meio punk ir pra lá sem conhecer ninguem. Como diria meu amigo Aniel Dutra, uma coisa assim "bicho-grilo magical mystery tour". Dubai ofereceu um salario bem melhor, mas eu gastaria quase mil dolares só em aluguel de um quarto para mim. Teria que comprar um carro logo de cara, ou pegar taxi, já que transporte coletivo lá inexiste. No final, eu estaria ganhando quase que o mesmo tanto do Chile. Procurei saber do custo de vida e tal.
O legal é que a maioria das aulas sao dadas em empresas, o que será uma ótima experiencia. Se eu nao conseguir juntar tanto dinheiro quanto gostaria, não tem problema. Vou voltar falando Espanhol fluentemente, e ainda estarei pertinho da minha terra.
Pausa para o café.

MEU DEPROMA BRASILEIRO NO REINO UNIDO

2008-02-12T08:42:00.000-02:00

Ter um diploma de uma universidade do Brazil , e nao de algum dos paises de lingua Inglesa, e’ minha mais nova pedra no sapato. Ter um passaporte brasileiro tem-se somado a isso, como um lembrete eterno de que fomos colonizados por Portugal e seus purtuguesex, a quem de qualquer forma tenho que ser grata pela lingua que tomamos emprestada, linda, linda, linda.

Ja estive acostumada a estar fora do Brasil e ser invadida pela sensacao de que tem nada nao, que e’ apenas uma pausa para o café, que eu me banqueteio mesmo e’ na terra de Vera Cruz. Mas a vida em Londres tem me surpreendido. Ou talvez sejam meus trinta anos que me trouxeram um olhar diferente. Seja por um ou outro motivo, a verdade e’ estou encantada pela cidade e seus dias ensolarados de inverno. Tenho aproveitado cada minuto aqui. Antes de ontem fui caminhando ate o Big Ben. Sai de casa sem pressa, atravessei a ponte sobre o Tamisa, caminhei pela orla do rio, e senti meu coracao bater depressa, feliz, saltitante. Eu estou realmente muito feliz.

Isto nao diminui minha paixao e saudade por minha terra natal, e acho ate (oh mania de pensar que faco falta) que as montanhas de Minas as vezes conversam sobre mim, e que a MG 050 mais a BR262 andam a procura do meu celtinha preto nas noites de sexta-feira, nas tardes de domingo.

Pois eu estou a procura de emprego. Terminei meu curso, passei com distincao. Mas nao posso ficar aqui no quintal da rainha, porque o cunsulado nao daria visto de trabalho para uma brasileira cismando de dar aulas de Ingles para estrangeiros, logo aqui. Para consguir visto de trabalho, a empresa e a pessoa tem que provar que nao existe outra pessoa no pais que seja qualificada para fazer o tal trabalho. Prossigamos entao.

Isto aqui e’ uma torre de babel em que se escutam pelo menos 247 linguas diferentes no centro da cidade. E’ mesmo dificil encontrar alguem que tenha um puro sotaque britanico. Outro dia me perdi na cidade e gastei um tempo procurando algum londrino para me dizer onde deveria ir. Encontrei. Ele, branco de sorriso amarelo, me sugeriu que perguntasse a alguem que nao fosse de Londres, porque eles costumam conhecer a cidade melhor. Entao ta’.

Esta semana minha prima me levou a um restaurante indiano maravilhoso. Comi o melhor prato da minha vida, um camarao ao curry que nao vou descrever porque e’ indescritivel.

E, por falar em India, Asia, e tal, meu curriculo esta em processo de analise na International House Dubai, na International House Hanoi, na Shane Taiwan, e hoje enviei meu curriculo a mais uma rede na Corea do Sul. Conseguir emprego dentro da rede International House e’ mais facil para mim, porque tenho apoio deles, porque estudei com eles. Mas tem sido mesmo um horror ser negada em alguns paises porque o meu diploma e’ de uma universidade brasileira. Quando leem Universidade Federal de Minas Gerais, entendem a palavra Federal, sabem que e’ uma universidade publica, e isto nao pode ser bom em pais nenhum do mundo. Ou quase nenhum. Entao agora estou apenas colocando UFMG, e adiciono que e’ uma das universidades de maior prestigio do pais. Verdade ou nao, tambem nao tem ajudado muito.

Mas nao estou desesperada. Hoje foi meu quinto dia procurando emprego a ja tive varias respostas. O processo para Taiwan esta mais adiantado em relacao aos outros, o que nao sei se e’ bom ou ruim. Mas ja vou avisando que, infelizmente, nao terei como levar encomendas de muambas para o Brasil, porque o limite de peso da mala e’ de 20 quilos. Um voo domestico no Brasil da direito a levar mais que isso. Ja vi que vou sofrer demais diante daqueles eletronicos todos la, quase de graca. Ai ai.

E’ tanta coisa que tenho para falar, mas nunca da tempo. O email logo logo fica enorme, e somente depois e’ que me lembro de outras coisas que eu queria dizer.
No geral, e’ o seguinte: estou muito feliz, embora um pouco ansiosa. Tenho experimentado a companhia do meu Criador de forma inexplicavel, tenho comido bem, muito bem, tenho dormido bastante, e tenho aproveitado bastante a cidade, assim a esmo, sem ser obrigada a seguir roteiro de turista. Tem dias que descubro cada perola, coisa que jamais os gruias turisticos me apontariam. Nao tenho preconceito, apenas estou querendo ver o que consigo descobrir.

Este vai ser um bom ano. Assim espero.

Tenho saudade do Brasil. Ate’ breve.

ESCRITO NO DOMINGO, 27/01/2008

2008-01-30T16:23:00.000-02:00

Hoje estou menos inspirada, com fome e com mau humor por causa da fome. Mas quis escrever antes de comer. Entao ai estah, sobre meu curso...

Caminho agora para o final do curso. Estou ainda meio sem entender como eles conseguem condensar tanta coisa em tao pouco tempo, e ao mesmo tempo colher tantos resultados. Estou boba com o quanto aprendi nessas semanas, e com o quanto passei a refletir mais sobre a minha pratica. Nas ultimas semanas demos aulas para Japoneses, Coreanos, Franceses, Italianos, Espanhois e Peuanos, Turcos, Arabes, Alemaes e Arzerbajanos, e quem mais aparecesse na sala de aula. Nao tinha nenhum Brasileiro, porque a massa auriverde se aglomera em outras escolas que nao sejam a absurdamente mais cara International House. Mas tem valido cada centavo. Eles realmente fazem jus a fama de melhores preparadores do CELTA (Certificate of English Language Teaching to Adults) autorizados pela Universidade de Cambrigde em Londres. Meus Reais ficaram felizes e satisfeitos por terem-se transformado em matricula e curso. :o)

Meus colegas sao muito interessantes, cada qual do seu jeito. Nos somos dez professores em treinamento. Sete sao ingleses, sendo que uma mora na India e leciona Ingles em um mosteiro budista. Dos tres nao ingleses, tem uma menina que eh coreana, mas cresceu na Alemanha e foi alfabetizada e educada em Ingles, num colegio americano. Tem uns 23 anos e fez mestrado em Londres, em Linguistica Aplicada. A outra nao inglesa eh uma suica que cresceu na Italia e fez faculdade na Inglaterra. Um doce de menina. E tem eu, uma Brasileira que cresceu no Brasil, foi educada no Brasil em Portugues do Brasil.
Mas, o que poderia ser motivo para me deixar pra baixo, para fazer com que me sentisse menor, acaba tendo suas vantagens. Eu e a italiana/suica aprendemos Ingles como nossa segunda Lingua, e por isso temos mais nocao das dificuldades envolvidas no processo de aprendizagem, e por isto fica mais facil prepararmos as aulas e explicar aos alunos aquilo que um dia ja nos causou problemas, quando comecamos a aprender.
Ou seja, eu SEMPRE terei a desvantagem de nao ser falante nativa, mas sempre terei a vantagem de ter passado pelo mesmo processo que meus alunos. O que eu tenho a fazer eh me conformar com a desvantagem e aproveitar a vantagem.

O curso tem me tomado todo o tempo e mais algum. Mas decidi mesmo que iria me dedicar bastante durante estas semanas, para aproveitar Londres depois que o curso terminar. Nao me arrependo da decisao.

Meus professores/treinadores sao espetaculares. Um se chama Duncan, e' engracadissimo sem fazer forca para ser, tem uma expressao corporal de fazer inveja na maioria dos professores de Linguas, tem uma letra linda e faz com que nos sintamos seguros. Tem uma filhinha nenem e nos finais de semana fica de pai coruja e sai para passear com a familia. Um gentleman.
Jonathan eh otimo tambem. Presenca calma, fala baixo e tem a voz linda. O sorriso dele eh a coisa mais acalentadora e ao mesmo tempo estonteante que ja vi. Se fica sem graca, fica vermelho na hora, o que eh divertidissimo. Nao sei se eh casado ou se eh solteiro. So sei que nos finais de semana pratica remo, e sei tambem que fala Portugues fluente, porque morou no Brasil um ano e em Portugal dez anos. Nunca conversamos em Portugues, porque na escola eh proibido. Eu, curiosissima, ainda vou pega-lo na reta, na saida da escola, pra conversarmos em Portugues, isto eh, se ele conseguir entender meu sotaque mineiro que engole as palavras no meio.

Amanha vou levar copias de um CD de musica Brasileira que gravei para eles. Elis, Maria Rita, Marisa Monte, Tom Jobim, Chico, Caetano, Milton Nascimento, Jorge Ben, e tals.
Espero que eles gostem, ou que pelo menos escutem.

Hoje nao falei da cidade. Mas ela continua muito linda, obrigada.

E, ao contrario do me disseram, aqui NAO e' o tumulo mundial da culinaria. Tenho comido muito bem, para minha felicidade.

O curso, esse tal que tomou conta geral do meu tempo

2008-01-24T10:18:00.000-02:00

Eu sei, eu sei. No ultimo post eu disse que escreveria contando sobre o curso. Mas o cujo dito tem tomado tanto meu tempo, mas tanto (aulas e tarefas de casa), que ainda nao tive como me sentar para escrever. Para falar verdade, tempo para comer e dormir tem sido artigo de luxo, coisa rara. A boa parte e' que estou me saindo bem, e, o que e' melhor e mais importante, estou aprendendo muito do que nao aprendi em tantos anos de pratica. Esses ingleses sao bons mesmo. Uau.

London e eu

2008-01-16T16:43:00.001-02:00

Entao e' assim. A maioria das coisas que lemos nos livros sobre Londres sao verdade. Em parte porque sao verdadeiras mesmo, mas em parte porque os ingleses fazem questao de que seja assim, e de uma forma as vezes pouco natural. Novos onibus, novas cabines telefonicas, novos taxis, tudo sempre imitando o estilo antigo, tudo determinado por lei. Mas isso acaba sendo bem positivo, porque a cidade continua linda e harmonica, sem aquela coisa belorizontesca de ter uma Rainha da Sucata (nome dado a um predio em Belo Horizonte) fincada na Praca da Liberdade, esquisitissima embora premiada, brigando contra (e perdendo feio para) a arquitetura mais antiga que ali se encontra. Londres e' harmonica mesmo sendo diversa, e nao e' rara a impressao de que se esta' sempre na mesma rua. Ao mesmo tempo, tem-se a estranha sensacao de que aquela ali e' na verdade alguma outra rua, apenas porque agora voce esta' vindo no sentido oposto. Dizer que Londres e' maravilhosa e' chover no molhado. Entao passo agora a falar sobre as minhas aventuras e desventuras na terra de Britannia e John Bull.

SAINDO DE MILANO
Isabelle Nassar e sua roomate Mirelle me levaram ao aeroporto de Linate. Foram dias maravilhosos, muita risada, muitos passeios, muita comida, e o grande alivio: eu ainda consegui entrar na minha calca jeans mais justa, para estrear meu novissimo e arrasante par de botas que foi meu unico souvenir de Milano. As meninas que moram com Isabelle (Amanda e Mirelle) sao otimas, fui extremamente bem recebida, me senti em casa. Isabelle, a menina de 14 anos de quem me despedi no final de 2002, definitivamente se transformou numa moca maravilhosa, em todos os sentidos: irritantemente linda, charmosa e alta, olhos marcantes, estilosissima, inteligente e culta. Modelo em Milao, ja comprou um apartamento em Sao Paulo. Tem um otimo gosto para musica e cinema, eh ligada em Historia da Arte, esbanja simpatia por todos os poros e e' meiga, doce, embora forte e decidida. Sai' de Milao sentindo que nem maquiagem nem roupa bonita poderiam restaurar minha auto estima. (brincadeira, obvio. Belle e' um espetaculo e poder reve-la foi um presente de Deus para mim. Adorei!).

O AEROPORTO EM LONDRES
Esta' confirmado. Eu tenho talento para entrar em enrascadas quando o assunto e' aviao/aeroporto. Mas tambem acabo sendo extremamente sortuda, porque tudo sempre se ajeita no final, sem grandes prejuizos. De perder o passaporte no gigantesco aeroporto de Miami a ter traveler's cheques roubados (dentro da minha carteira!!! Ate' hoje fico imaginando o que aconteceu) tambem em Miami, e tambem ter uma camera fotografica digital, um mp3 player, dinheiro e um documento roubados por funcionarios larapios da companhia aerea no Brasil... Desta vez tive as malas extraviadas pela Alitalia ao chegar em Londres. Mas ja as recuperei. Em meio a tudo isso eu fico imaginando se algum dia eu vou conseguir ter uma viagem normal.
Leo me esperou em Heathrow por duas horas, mas no final eu cheguei bem e dei nele um abraco com anos de atraso.

LEO
Um amigo muito querido que conheci em um retiro das igrejas batistas de Itauna e Mateus Leme. Estudou Teologia na mesma faculdade que eu e tambem vivia na 'ponte aerea' Bh - Mt Leme - Itauna, ate se casar com uma inglesa. Mora numa cidadezinha ao Norte de Londres. Me buscou no aeroporto e me trouxe a casa da minha prima, Fernanda.

FERNANDA
Faz parte de meus quase 80 primos de primeiro grau. Nao, isto nao e' figura de linguagem. O numero e' bem este. E' pouquissimo mais velha que eu e e' filha do tio Zezinho, falecido irmao de meu pai. Ela mora em Londres ha 7 anos e ano passado comprou seu apartamento proprio, pertinho do Big Ben. Me recebeu com um almoco muito gostoso, me levou para passear, me levou ate' a escola no primeiro dia, e tem sido uma companhia perfeita para as noites frias e longas de inverno em Londres. Eu nao poderia estar mais feliz.

O LONDRINO
O humor deles costuma variar com o tempo, assim como o meu varia de acordo com a fase do mes, se voce me entende. Entao, meu relacionamento com os londrinos esta' sujeito a muitas variaveis. Ontem, sabado, o dia amanheceu ensolarado. As pessoas sorriam na rua, conversavam, passeavam com seus cachorros, as criancas corriam nas ruas e pracas. Londres estava iluminada. E foi ai' que eu nao reconheci as ruas mesmo. Tudo ainda muito mais lindo, mas lindo de doer a vista. Fernanda passeou comigo, fomos a St Paul's Cathedral, depois descemos pro rio Tamisa, atravessamos a Ponte do Milenio, tiramos fotos (eeeh!!!) e caminhamos pela orla do rio, na hora em que ele estava bem cheio. Os pubs estavam lotados e as pessoas caminhavam felizes. Dois brasileiros nos viram falar Portugues e foram caminhando conosco. Atravessamos a Westminster Bridge e eu tipo me senti muito fazendo parte da minha musica preferida dos Kinks: Waterloo Sunset. Tudo bem que a Waterloo Bridge fica um pouquinho pra cima (ou para baixo) e eu tinha passado nela na vinda, mas a sensacao e' a mesma, tenho certeza. Quando o Big Ben anunciou quatro e meia, minha prima teve que se despedir, mas os dois brasileiros se ofereceram para me levar a Chinatown. A moca, Isabel, mora em Londres ha 4 anos. O moco chegou ha 2 meses, mas ja conhece a cidade bem. Fomos ao Soho, Chinatown, depois a uma livraria para que eu pudesse comprar um livro sobre a Gra-Bretanha, sua geografia e historia e costumes e politica e tal... E depois nos sentamos em um cafe. Fechamos o dia na Virgin Records, com seus varios andares e tanto cd que me deixou tonta. Ao contrario do que pensei, muita coisa barata. Mas, infelizmente, a realidade e' que nao vim fazer compras.

Ainda nao contei sobre o curso, mas o email ja esta muito longo e vou deixar para contar na proxima semana.

Milano e eu

2008-01-03T21:27:00.001-02:00

Se cheguei bem? Bem... No voo de Guarulhos para Malpensa, uma senhora teve um ataque cardíaco e tivemos que voltar meia hora até Natal, RN, para que ela fosse atendida. O custo disso foram 4 horas de atraso mais seis toneladas e meia de combustível. Ainda bem que, na saída do avião, em Milão, a comadre estava lá. Ela tinha seguido viagem conosco e tinha agora a carinha boa só cê vendo. Com direito a bochechas rosadas e tudo mais.
Em Milão, Isabelle não passava bons pedaços: quatro horas a me esperar, eu, uma amiga que ela não via há cinco anos. Deve ter tido vontade de pegar o primeiro taxi de volta pra casa e me mandar sabe pra onde. Mas ela é legal demais pra isso. Me recebeu com a melhor carinha do mundo, passamos em casa para deixar as malas e saímos, felizes da vida, colocando em dia a prosa de mil anos, comendo pizza italiana em um charmoso café, visitando as lojas do shopping da Duomo, e a própria catedral, Duomo de Milano, com sua opulência que dispensa comentário.
Hoje, no meu segundo dia, recebemos a visita da neve, que no início é mesmo linda de se ver. Amanhã é que o chão começa a ficar preto e sujo e feio e chato e ruim. So far, so good. Tão bom quanto o canoli siciliano que comi numa doceria, recheado com um creme branco mais gostoso que doce de leite. Minha sorte: depois de amanhã sigo para Londres, túmulo mundial da culinária.

2008 e eu

2007-11-30T23:50:00.000-02:00

Depois de meses e meses sem visitar meu blog, aqui estou. Se voltei, ainda não sei. Hoje deu vontade de escrever e tá de bom tamanho.
Passei os últimos meses inventando uma viagem para a Austrália, apenas para descobrir mais tarde que era inviável.
Vou pra Inglaterra então.
Meu vôo sai dia primeiro do próximo ano e passa por Milão. Lá ficarei por quatro dias a visitar minha amiga Isabelle, que não vejo há 5 anos.
De Londres vou pra não sei onde na Ásia, trabalhar como professora de Inglês para estrangeiros. Devo ficar um ano... sentindo saudade do Brasil, esta grande pátria desimportante que eu amo tanto.

2007-05-20T18:21:00.000-03:00

Sobre a tal ida à Vila Estrela, ainda não encontrei uma forma de contar. Mas vou contar assim mesmo, ao menos em parte.
Minha visita teve a ver com uma moça que vigiou meu carro enquanto eu almoçava em um restaurante aqui perto de casa. Viciada em crack há dois anos, ela não fuma há quase três semanas. Ela estava sendo ameaçada de morte pelos traficantes, porque estava devendo sessenta reais. Por isso, vinha passando as noites na rua, perto do tal restaurante ali na esquina, ali em baixo, sem poder subir. Não pôde participar da festa do dia das mães promovida pela escolinha do morro. Ela tem três filhos. Naquele dia, antes que o sol apontasse (para não ser vista), tinha ido a sua casa para pegar uma muda de roupas. Aproveitou para dar um beijo nos filhos e coar um café pra mãe.
Durante as últimas três semanas, sem pouso, ela começou a ter contato com a graça libertadora de Deus de uma forma que, para qualquer um de nós, pareceria que Deus está agindo no conta-gotas. Aparentemente, as coisas não haviam mudado tanto. Mas para a moça eu acho que era o bastante (Javé sabe o que faz), porque ela demonstrava uma alegria inenarrável por estar descobrindo O Totalmente Outro. Para ela, era como se uma forte chuva de graça estivesse descendo do céu sem nuvens, e ela dançando e comendo as gotas da chuva. Eu vi.
Uma moça jurada de morte, viciada há dois anos, finalmente passou três semanas sem fumar crack. Ela atribui o fato à libertação que vem de Deus. Para muitas pessoas lá no morro, é apenas fogo de palha: "Ela vai voltar, essa aí não tem jeito". Para mim, o maior milagre da Terra; o momento em que Deus se revela a um pequenino e o toma nos braços. Isso é o bastante para encher meu mundo todo de alegria.

2007-05-14T20:43:00.000-03:00

Hoje tive uma experiência bem interessante nas ruas da Vila Estrela, o morro que fica algumas quadras pra cima da minha casa.
Mas preciso de fôlego pra contar, senão o que foi muito especial pode se transformar em algo insosso.
Volto quando tiver um tempinho que seja.

2007-05-03T09:58:00.000-03:00

Preciso de um novo par da sapatos.
Não.
Preciso de dois novos pares de sapatos.
Um preto e outro vermelho.
Um mais chiquezinho, pra ir à festa de 92 anos de minha tia (que certamente estará de salto!), e o vermelho pra usar toda hora mesmo.
Mas será que não consigo encontrar nada que me agrade, assim, por menos de 189 reais?
Senão vou de havaianas mesmo.
Vestido de lã cinza da Patachou e sandálias havaianas legítimas. Trés chic.

ESSAS COISAS IMPORTANTES DA VIDA

2007-04-27T12:53:00.000-03:00

Dia desses recebi por e-mail uma crônica natalina assinada por Maitê Proença. Juntamente com a crônica, vieram respostas e comentários de entre um grupo de pessoas que recebeu o mesmo e-mail. Em um desses comentários, um moço disse que Deus com face feminina não é legal, em resposta ao que a autora disse: “O Deus que hoje reconheço tem a face feminina, é doce, tolerante, compreensivo e infinitamente bom”. Como gosto de dar pitaco sobre essas coisas, resolvi escrever. Este aqui é um texto despretensioso. Nada de ficar debatendo, rebatendo, atacando. Isso não. Apenas quero compartilhar o que tenho formulado nesses dias, eu e meu co-autor, o travesseiro.
Deus com face feminina soa mesmo como um banquete para as feministas mais fervorosas. Mas a coisa é séria e requer cuidado. É terreno delicado. O certo é que a discussão não foi inaugurada por Maitê. Não mesmo. Muito antes dela, estudiosos respeitadíssimos entraram por esses meandros. E agora também eu - que não disponho de muita coisa além de minha Bíblia e minha fé, algumas leituras prévias e minhas orações, e uma sensação profunda de que sei muito pouco a respeito de Deus.
Em tempos pós-modernos, contra todos os argumentos contrários, creio no Deus da Bíblia. Creio que é um e que são três. E que este Um é muito maior do que tudo que minha pobre imaginação poderia dizer sobre Ele. Não imagino que Ele seja produto de minha imaginação. Antes, Ele me criou. E, mais, criou-me a sua imagem e semelhança. E criou minha família a imagem e semelhança de Sua família, a quem chamamos de Trindade. É a família perfeita. É onde a individualidade é respeitada, mas de forma alguma essa individualidade é mais importante que a unidade.
Pensando sobre a perfeição da Trindade, matutei um tempo sobre o argumento Católico Romano de que Maria seria a mãe da Igreja, porque ninguém nasce sem mãe. Realmente uma família perfeita possui pai e mãe e filhos. Nós somos os filhos, irmãos mais novos de Jesus. O Espírito é quem nos une ao Pai, a partir do sacrifício de um como nós, o Filho. E onde estaria a mãe? E foi então que me maravilhei ao perceber que não falta nada não, que todas as características de um pai perfeito e de uma mãe perfeita são encontradas em Deus Pai. Todas.
E então entendi o que a Maitê quis dizer. Imagino que ela não estivesse dizendo que Deus seja uma mulher. Porque não é, nem nunca foi, nem vai ser. Quando a autora utiliza os adjetivos “doce, tolerante, compreensivo”, ela automaticamente identifica Deus com uma mãe. Não que um pai não seja nada disso. Mas são figuras de linguagem. E, sob esse ponto de vista, concordo com o que ela disse. O Deus que criou tanto o Homem quanto a Mulher a sua imagem e semelhança não poderia ter apenas uma face masculina. Ele sabia o que estava fazendo e amou aos dois igualmente, homem e mulher, e soube entender os dois igualmente, e soube disciplinar os dois, e tem-se relacionado com os dois, ano após ano, milênio após milênio, durante um período que aprendemos a chamar de tempo, que fica entre duas eternidades.
Um perfeito criador, um perfeito pai, uma perfeita mãe. Um filho perfeito. Quanto a nós, homens e mulheres, somos um projeto eterno. Fomos imaginados antes da fundação do mundo e viveremos eternamente, graças ao Cordeiro que foi morto, mas venceu.
Sim, Maitê Proença, o Clarão tem nome e é de uma bondade infinita. Nós sabemos.

2007-01-28T16:47:00.000-02:00

Verve Remixed na vitrola até o fim da semana.

Pra me deixar feliz e contrabalançar o fato de que minhas férias chegaram ao fim.

Hoje.

2006-12-18T23:22:00.000-02:00

Happy Birthday, Holy One!
I love you more than I ever thought I could.

Obrigada, Raiz de Davi. Esperamos que você não se esqueça de que nós somos o motivo de sua viagem.

Parabéns. Feliz aniversário.

Eu amo você...

Sua irmã mais nova,

Ana Cristina

O ALFA E O ÔMEGA

2006-11-28T10:34:00.000-02:00

Porque Dele, por Ele, para Ele são todas as coisas. A Ele a Glória, eternamente, amém!

MASSIVE ATTACK ataca...

2006-11-28T10:26:00.000-02:00

Minha banda preferida de música eletrônica (ou sei lá o que é aquilo, tão diferente de tudo que já surgiu por aí), Massive Attack arrasa, mas arrasa muito. Eu os conheci há 7 anos. Mas somente na semana passada é que prestei atenção num trecho da letra de "Safe from harm", do álbum
Mezzanine, que diz:

"I was looking back to see if you were looking back at me to see me looking back at you".

Amei!!

Como tenho leitores aqui que não lêem Inglês (e ninguém tem obrigação de ler em outra língua), aqui vai o serviço de traduções, bem no estilo BH FM:

"Eu eu estava olhando para trás para ver se você estava olhando para trás para me ver olhando para trás pra te ver".

Obviamente, a tradução ficou um lixo e tirou 98% do charme e da sonoridade da frase original. Paciência...

2006-11-23T19:32:00.000-02:00

zzzzzzz....

Nada a declarar...

Ah! Lembrei de uma coisa: anônimos apelões me perseguem até em blogs alheios. Por que esse pessoal teme tanto assinar o que escreve? Vixe!

De grátis!

2006-11-08T10:36:00.000-02:00

Feriado foi ótimo. Fui a um retiro com os jovens da igreja e confesso que continuo amando esse meu estilo crente careta dos últimos cinco anos. Não, eu não vou ficar tentando converter meus amigos à força. Nem vou ficar me achando moralmente superior a ninguém.
O lance é a misericórdia de Deus e a Graça derramada por todos.
O lance é a Graça.
Tipo assim, um presente que custa tudo para quem dá e nada para quem recebe.
O escândalo da Graça. Uma matemática totalmente contrária à que conhecemos. Uma lógica tão absurda que nossa existência orgulhosa (quase) se recusa a aceitar.

O estranho mundo das canetas

2006-10-24T23:50:00.000-03:00

Inda bem que sou cristã, e não animista. Mas, mesmo assim, por quase um segundo, hoje o animismo não me pareceu assim tão absurdo. Eu pensei - ah, mas eu pensei! - que as canetas haviam armado um boicote contra mim. Sério mesmo. Eu estava ao telefone e tentei achar uma caneta, em vão. Resolvi memorizar o recado para anotar quando deligasse. Encontrei então uma caneta. A excomungada não funcionou. Com muito custo, encontrei outra... que não funcionou. Persistente, encontrei a terceira, e a quarta, e a quinta. A sexta me ajudou até a metade do bilhete e depois falhou. Mas a sétima deu conta do recado, sob ameaça de tortura.
O pior de tudo é que eu ainda não as joguei fora. Elas estão lá, todas lá, impunes, talvez maquinando um novo boicote para o próximo recado que eu tiver que anotar. Cê sabe... O lixo mora longe, lá na cozinha, e já está tarde, e o corredor é longo, e já está tarde, e a luz da cozinha é daquelas que demoram para acender, e já está tarde... zzzzzz....

EU NÃO

2006-10-20T23:36:00.000-03:00

Meu padrinho Ângelo leu meu texto e respondeu:

"Você é que tá pesquisando o que tomar? Por acaso se formou em medicina? Fez Psiquiatria? Neurologia?Faz isto não, minina, vai acabar se dando mal."

Bem que eu disse (no comentário ao último post) que alguém ia pensar mal de mim... Mas eu sou muito totalmente contra automedicação. A não ser Tylenol, Neosaldina, chá de boldo, sal de frutas, essas coisas.

Preocupe não, Drinho. Inda tenho juízo. :o)

TPM + TDAH

2006-10-20T16:24:00.000-03:00

Citalopram...
Diserim...
Tenag...
Strattera...
Ritalina...
Concerta...

Meu universo ultimamente se restringe a ler sobre essas balinhas e tentar descobrir qual delas vai dar conta de me deixar nos trinques.

TPM... TDAH... Misturem-se os dois e some-se a falta de dinheiro em fim de mês. Impossível viver dignamente entre os dias 15 e 30. Sim, minha TPM, que vem com o kit melancolia, dura 15 dias! Sim, meu TDAH (Transtorno de Déficit de Atenção e Hiperatividade) já dura 29 anos...
Vende-se, aluga-se ou empresta-se.

2006-10-11T13:15:00.000-03:00

Já faz mais de meio mês que não escrevo nada aqui. Visito meu blog quase todo dia, talvez na esperança de que, ao abrir a página, serei tomada de inspiração e escreverei algo que preste.
Mas aí logo lembro que "falar é prata, calar é ouro". E me calo.

Um corpo que cai

2006-09-25T18:29:00.000-03:00

Com a chuva forte de hoje à tarde, um poste caiu em frente ao Pátio Savassi, na rua Lavras. Seria notícia de MG TV, dessas que não acrescentam nada na vida de ninguém e só servem pra encher lingüiça. Mas eu passei por lá. E, porque eu passei por lá, fiquei presa no trânsito por um tempo que nem sei. Devia ter aproveitado pra orar, mas não aproveitei, porque trânsito me estressa. Trânsito me estressa muito, e por isso mesmo eu devia ter aproveitado pra orar, falar com Javé. Só que eu me esqueci. O triste é que, obviamente, não me esqueci de me estressar. :o(

Meu maior desejo hoje

2006-09-21T10:26:00.000-03:00

Eu quero voltar pra barriga da minha mãe!!!

Eu quero a minha mãe!!

Tristeza

2006-09-17T11:52:00.000-03:00

Triste é participar de uma festinha com os colegas de faculdade do meu irmão (ele é o tio da turma) e perceber que somente os muuuuito interessados por música é que conhecem Morrissey, The Smiths, A-ha, Duran Duran, Depeche Mode e a fase antiga do New Order. No meu tempo não era assim. No meu tempo, os mais interessados em música e que viveram infância nos 80 conheciam coisas da década de 70. Agora pelo menos consigo entender a cara de contentamento e alívio dos meus amigos 10 anos mais velhos que eu, quando eu dizia que conhecia Terço, Marco Antônio Araújo, Renaissance e alguma coisa de Triumvirat. Contagem regressiva para os trinta anos: faltam 9 meses e 17 dias...

BOFF

2006-09-15T12:34:00.000-03:00

Estou lendo Leonardo Boff, num estudo que ele fez sobre o clássico Salmo 23. Escritor de envergadura, transita pela Sociologia, Antropologia, Ecologia e Teologia com a naturalidade de quem vai ali na esquina comprar pão e leite. "O Senhor é meu pastor" foi publicado pela editora Sextante e divide o selo com livros e livrinhos de auto-ajuda, mas não reclama. Não pretende ser um deles, nem pretende ser cura definitiva para o medo e a angústia. Apenas aponta para o conforto que há naqueles versos escritos há aproximadamente 3 mil anos. Nada de muito mirabolante, nada de muita novidade. O autor basea-se em metros e metros de bibliografia, pondera, organiza, acrescenta. O texto é simples, mas profundo, bem fundamentado, tem o calibre de um estudo exegético erudito e a singeleza de um poema para ler deitado na rede, num sábado à tardinha.
Estou amando!!!!

AMIGOS

2006-09-11T11:30:00.000-03:00

Nada como quatro dias à toa para fazer coisas como passar da quinta para a sétima temporada de Friends. Sou pouquíssimo atualizada quando o assunto é séries americanas de TV. Minha próxima série, de cabo a rabo, será a já há muito extinta Seinfeld.
Lost? Que isto? Mudernoso demais para uma semi-balsaquiana...
Ôch!

Monday

2006-09-04T08:41:00.000-03:00

Segunda-feira chegou de novo. Estou com medo dela desde ontem, aliás, eu sempre tremo de medo das segundas-feiras antes mesmo que elas venham visitar. Hoje pela manhã, abri os olhos e prometi a mim mesma que vou assassiná-la em menos de vinte e quatro horas. Porque uma praga dessas tem que morrer, não tem não? Ôch! Vadi retrum!!!

Não gosto, não

2006-08-28T10:25:00.000-03:00

Agrada-me a idéia de passar daqui até a cova sem ter que ficar bêbada novamente. Não tenho a menor saudade de quando meu limite para bebidas era o choro e o chão, qualquer chão de qualquer festa, que algumas vezes eu deitei e apaguei. Agora não bebo mais. E, quando acontece de eu beber, lá uma vez ou outra, é só um pouco. Bem pouco. Só tem uma coisa que não entendo: por que será que, mesmo assim, só de chegar em casa tarde (ou cedo), a ressaca vem do mesmo jeito? Assim não dá pra brincar!!!

Rainha dos aniversários

2006-08-25T09:17:00.000-03:00

Amanhã tem aniversário da Tia Rute. Festa de família. Medo! Tias sempre falam coisas do tipo "Você está bonitona, engordou...", com cara de quem está fazendo o maior elogio da vida.

Amanhã tem aniversário do meu amigo Frederico, que completa dez anos. Dez anos de vida, não de amizade. Espero que ele goste do HQ do Asterix que comprei para ele, afinal, já passa da hora de ele ter acesso a literatura de qualidade!! Rá!

PAT ATACA!!

2006-08-17T22:47:00.000-03:00

Nasci careca. Aos seis meses de vida, fiquei loira. Aos dez anos, ex-loira. Aos quinze, pintei de preto. E acaju. E roxo. E castanho novamente. Assim tem sido nos últimos 5 anos: castanho médio. Hoje, cansada de ter que retocar a coloração de 25 em 25 dias, apelei feio. Pedi mechas. Muitas mechas. Não muito claras, não muito evidentes. "Ficou super sutil", disse Eustáquio, meu cabelereiro. "Aham", respondi, enquanto mirava aquela semi-loira no espelho. Mas acho que gostei.

Fitinhas ao léu

2006-08-14T22:18:00.000-03:00

Em noite de pré-feriado, enquanto agradeço a Deus pela oportunidade vindoura de ficar um dia inteiro a morcergar-sem-nada-pra-fazer-e-de-papo-pro-ar, participantes de guardas de congado rezam e trazem oferendas à Virgem do Rosário. O dito feriado é um tanto controverso para mim, uma cristã reformada (muito pouco calvinista, é verdade) nada fã do estilo kitsch das coroas de papel laminado e fitinhas coloridas rodando em volta de um poste que remonta à escravatura. Gosto de respeitar o riquísimo sincretismo surgido em Vera Cruz, deixo claro. Mas me permito prantear a substituição da Graça por coisa outra. Valei-me, meu Jesus Cristinho!
"Céus e Terra passarão, mas tua Palavra não passará"

Quem conhece sabe

2006-08-12T11:19:00.000-03:00

Meu pai é uma das pessoas mais espetaculares que já nasceram. Tipo de homem admirável, é o que diz toda a cidade onde ele mora.
É claro que cada um vai puxar pro seu próprio pai, mas a questão aqui não é qual pai é melhor. Isto não se mede, não se discute. Meu pai é o melhor para mim. Sorte minha ele ser também um homem irrepreensível, inatacável, profundamente elogiável.
Final de semana será light, aninhada no seio da família, sem medo nenhum de parecer quadrada demais, tia demais, dona maria demais.

Odeio a GM! Odeio a GM! Odeio a GM!

2006-08-03T10:40:00.000-03:00

Comprar carro zero na esperança de que a garantia vai garantir alguma coisa?! Esqueça! Quando meu carro atingiu mil km, apareceu um defeito sério na injeção eletrônica. Ficou internado na concessionária cinco vezes, fora a dor de cabeça que deu. Ainda não resolveu, não resolve. Segunda-feira, 31, na audiência no Procon, a mocinha ficou assistindo à conversa entre Ana Cristina, GM e Jorlan (a concessionária). Pedi, com base no código de defesa do consumidor, a substituição do produto por um novo. O que a GM ofereceu: que eu leve o carro à concessionária para uma nova avaliação e que fique lá até o conserto, que, disseram, agora sai facinho, facinho. Uai, mas isto já não foi feito outras cinco vezes?!!! Eu odeio a GM, odeio a GM, odeio a GM...

Reis da Conveniência

2006-08-02T10:17:00.000-03:00

Os noruegueses "Kings of Convenience" parecem ser mesmo capazes de agradar a gregos, troianos e xiitas. O estilo easy listening dos rapazes despertou a atenção de um amigo meu, todo alternativo, e também despertou a atenção do meu pai, amante de músicas clássicas. Desconfio até que meu sobrinho de dois anos também tenha gostado, apenas não quis comentar.
Tem sido minha trilha sonora preferida nos últimos dias. Mas, agorinha, neste minuto, vai dar espaço ao maravilhoso Gothan Project, que já andava meio esquecido por aqui, mas foi lembrado pela Kelly (www.blogshit.blogspot.com).

2006-08-02T10:12:00.000-03:00

Dois meses após ter tomado a decisão de acabar com minha coluna no jornal, resolvi reler alguns dos textos que publiquei. Caraca, que coisa chata aquele "O Menocchio que existe em nós"!! Não consegui ler.

Morte à perua light

2006-07-31T18:48:00.000-03:00

De volta ao Curral del Rey, apenas desejaria que as férias estivessem começando. Ficar à toa é muuuuuuuito, mas muuuuuuuuuuito bom, ainda que seja na fazenda, assistindo a um DVD de Friends após o outro, lendo as Crônicas de Nárnia e brincando de Yu-Gi-Oh e jogos de computador com dois primos que, idades somadas, não atingem a maioridade (de verdade, eu gosto deles!). Para comemorar minha volta no melhor estilo "calorias nunca são demais", me levei ao Chopp da Fábrica para um enorme mexido. Antônio, meu irmão, foi comigo. Não entendi o motivo, mas saí com a leve impressão de que a balança iria brigar comigo...
Minhas aulas de balé clássico hão de me esperar ainda este mês! E pretendo também voltar aos meus textos socialmente engajados. São meus dois lados em guerra, a perua-light freqüentadora do Pátio Savassi brigando com a missionária urbana com um pé na favela. Sinceramente, minha torcida é toda para esta última, que Deus a proteja.

My Holidays

2006-07-19T11:33:00.000-03:00

Eis que, quando eu já não agüentava mais de tanto cansaço, quando eu já estava achando a vida insossa, chata demais, difícil demais, filmes e saídas de menos, tempo de menos e responsabilidades demais, chegou enfim o dia de dizer adeus por 15 dias. Férias!!!!!

Um dos primeiros versinhos que aprendi na vida

2006-06-19T16:05:00.000-03:00

- Tá comendo vidro, peste?
- Não, pai. Tô chupando é pedra d'água.
- Joga isto fora, bichinho. Isto faz mal a gente. Já chupei uma pedra desta e fiquei com dor de dente.

O Menocchio que há em nós

2006-06-02T10:21:00.000-03:00

Agora é assim. Quem quiser conhecer a história, que abandone os livros tradicionais, aqueles que fornecem dados, datas, grandes nomes, bravos feitos. Que passe a ler diários pessoais, cartas, contratos de compra e venda, recibos, cadernos de balanço comercial. A coletividade já não diz tanto, a não ser quando representada pelo indivíduo.

Não estou dizendo isso por dizer. É uma tendência fácil de ser percebida. Um exemplo simples: os programas e reportagens visando o turismo mudaram de cara. E não só mudaram de cara, mas também de essência. Mas há os que se recusam a mudar. Explico.

“Roteiro de Minas”, produzido e apresentado por Barbosa Neto, começou a ser veiculado semanalmente há mais de vinte anos, pela Band Minas, com duração de trinta minutos. O programa leva o telespectador a cidades mineiras, das mais conhecidas às mais pobrezinhas (aquelas cujos hotéis não costumam receber outros turistas além dos caminhoneiros que por ali passam). São reportagens nada moderninhas. A narração é tradicional, no melhor estilo “documentário de viagem do Jacques Cousteau”. Cada edição começa invariavelmente falando da localização da cidade, mostrando imagens do trevo e de placas indicativas para as cidades vizinhas. Ficamos sabendo também de vários dados estatísticos do município, tudo isso enquanto assistimos a imagens de pessoas felizes passeando por algum parque ou pracinha. Mas não há espaço para saber o que elas pensam, como se sentem. Boa parte dessa meia hora se dedica às obras realizadas pela prefeitura e também às indústrias e empresas ali presentes. Assim, Barbosa Neto nos mostra cada cidade do ponto de vista do município, como instituição mesmo.

Os programas atuais não carecem de maiores descrições. Todos conhecem, todos assistem, nem que seja uma reportagem no Fantástico, com o Zeca Camargo ou a Glória Maria em algum lugar esquisito e maravilhoso da Terra. Eles mostram o cotidiano das pessoas, fazem perguntas banais, partem do individual para o coletivo. O apresentador é quem conduz nosso olhar, com aquela estética da câmera seguindo-o enquanto caminha, ofegante. Ele pára para descansar, toma alguma coisa, mostra alguma coisa, conversa com algum morador do local. Nada de muitos dados e estatísticas ou descrições formais. O foco é o morador, seus costumes, sua maneira de tentar ser feliz.

Na disciplina História, há o movimento de resgate do indivíduo. É a chamada História do Cotidiano, ou Micro-história. Um exemplo é o excelente livro “O Queijo e os Vermes”. Sua interessante narração do cotidiano, da vida e do julgamento do moleiro italiano "Domenico Scandella, conhecido por Menocchio" analisa o processo inquisitório, partindo da vida cotidiana nos campos italianos do século XVI até chegar aos pensamentos específicos deste interessante personagem. Mas, em casos assim, é importante que o leitor tenha em mente que se trata de micro-história e que, portanto, não é aconselhável passar logo para a generalização.

Diante da visão fragmentada que a cultura pós-moderna tem da realidade (há quem diga que a realidade nem existe), era mesmo de se esperar a superação do coletivo pela individualidade representativa. Isto vale para as mais diversas áreas do pensamento. É uma tendência da atual geração. Mas, se for verdade que a história se comporta como um pêndulo, levando tendências para depois trazê-las de volta, podemos esperar que o coletivo volte a ser mais importante. Acho até que Copa do Mundo será um momento assim, coletivo. Mas, veja só, pela televisão já ficamos conhecendo os detalhes da vida do moço suíço que está trabalhando como motorista da Seleção.

Será que os netos dos nossos netos também procurarão conhecer os detalhes de nossas vidas ao estudar a nossa história? Ou será que, até lá, o tal pêndulo histórico já terá varrido o interesse deles pelo pequeno mundo que cada um de nós é e representa? Pelo sim, pelo não, é melhor você não apagar seus e-mails nem rasgar suas cartas e extratos bancários!

FOI ELE QUEM FEZ OS POBRES...

2006-05-19T00:59:00.000-03:00

João Batista Figueiredo já tinha avisado! Quando o morro resolver descer, aí é que eu quero ver...
Parece que o dito apocalíptico já deu sinais de concretização na capital paulista. Há duas semanas, na web, em uma página de autoria de uma mineira radicada em São Paulo, lia-se a notícia de que várias empresas multinacionais, preocupadas com a segurança de seus funcionários, decidiram mimá-los com diárias no quintuplamente estrelado Caesar Park (café da manhã incluído). Só para os funcionários mais graduados, entenda-se bem. Na mesma página, entre os comentários, um carioca, malinha que só, tinha ares de satisfeito: “O Caesar do Rio fica na Vieira Souto. Ipanema. Entre o Arpoador e o Dois Irmãos. No lugar cujo metro quadrado é um dos mais caros do Brasil. O de São Paulo fica onde? Na 25 ou ao lado de alguma penitenciária? Ops, esqueci... do jeito que as coisas andam é bem capaz de até na Oscar Freire ter um delinqüente com uma tocha na mão!”.
Para quem não sabe, a Oscar Freire é onde o mercado de alto luxo se instalou em São Paulo. Se alguém tiver dez mil reais sobrando e quiser comprar um vestidinho básico, é para lá que deve ir. Talvez sobre até um trocado para um par de brincos, dependendo da grife. É lá que o já citado moço carioca prenunciou, sarcasticamente, a presença de um delinqüente com uma tocha na mão.
Não sei se é caso de rir. Também chorar para quê? Será que já não está mesmo na hora de a classe alta, e a média alta, e a média média, e a média baixa começarem a repensar o lugar do morro na sociedade? Quantos MV Bills e Celsos Athaídes terão que surgir documentando o escândalo do tráfico, quantas pessoas mais terão que morrer, quantos choques a população do asfalto terá que sofrer até que entenda que isto não se faz? Isto não se faz! Ignorar a existência do morro é feio, fingir que essas pessoas não existem é no mínimo mal educado. Não adianta querer explodi-los, que a vista mais bonita da cidade continuará sendo a deles, e eles explodirão o asfalto antes.
E, antes que alguém se sinta bonzinho demais porque deu um real para o menino de rua que vendia chicletes no sinal, contribuindo assim para a diminuição da desigualdade social, quero dizer a este tal, como também já disse a mim mesma muitas e repetidas vezes, que troque seu nome por dom João de Rodres.
“Dom João de Rodres/ caridoso sem igual / fez este santo hospital / como também fez os pobres”. (Epigrama de João de Iriarte – 1702-1771).
Obviamente, o mal não está em dar um real a quem precisa. É importante, sim, cuidar da necessidade imediata de pessoas que vivem na miséria. O problema é pensar que isso é o bastante, o pecado é sentir-se bom demais, caridoso demais, é ser saciado pelo sentimento de missão cumprida, quando na verdade um real não devolverá ao necessitado aquilo que lhe tiraram (ou que lhe tiramos?).
Aguarde só a hora em que o morro resolver descer de vez...
Gente é para ser tratada como gente, não como um bicho impróprio para conviver no nosso meio. Se ao menos esse bicho fosse o cãozinho da socialite Paris Hilton, ele podia ganhar uma coleirinha cravada de diamantes...

sobre o orgulho

2006-05-16T23:43:00.000-03:00

Benjamin Franklin, sobre o orgulho:

“Talvez não exista nenhuma paixão tão dura de subjugar quanto o orgulho. Disfarce-o. Lute contra ele. Sufoque-o. Mortifique-o quanto quiser. Ele continua vivo e vai de vez em quando espiar e aparecer... Mesmo se eu pudesse imaginar que já o venci, provavelmente ficaria orgulhoso de minha humildade”.

QUANDO ANTHONY GAROTINHO ESTEVE EM ITAÚNA

2006-05-05T09:36:00.000-03:00

Quando Anthony Garotinho esteve em Itaúna, acho que no primeiro semestre de 2002, ele estava gordinho. Comia bem, sorria bastante e teve boa acolhida na terrinha banhada pelo Rio São João Acima. Pessoas de todos os bairros se amontoaram em volta de um palquinho na Praça da Matriz e não eram poucos os “Zaqueus” que se acotovelavam pendurados nos galhos das árvores para ouvir o discurso messiânico daquele evangélico que se aventurava pelas cidadezinhas do interior desenterrando votos. Salientei o fato de ele ser evangélico não porque o termo traga implicações em si, mas porque o discurso do moço se baseava quase que inteiramente nisso. Se era verdadeiramente discípulo de Jesus, ah, isto não me cabe julgar. Que era evangélico, estava na cara. Seu evangeliquês bem falado não deixava dúvidas. As palavras-chave estavam todas lá, enfileiradas, moldando o testemunho, tentando provar que ele era mesmo um enviado direto de Deus para concertar o país. Eu estava lá.
Seu discurso foi mais uma pregação. Usou toda sorte de alegorias para deixar a Palavra de Deus mais inteligível ao povo. Contou seu testemunho de conversão. Fez uso de toda sua técnica de oratória conquistada em anos de profissão como radialista. O prefeito da cidade era de outro partido político, mas estava lá. A população evangélica (eu incluída) batia palmas, feliz porque os altos cargos da administração local estavam representados ali e ouviam a Palavra de Deus. Sim, uma pregação.
O que ele propôs, naquela manhã de sol alto e céu limpo, foi algo parecido com uma teocracia nos moldes da antiga monarquia de Israel. Para embasar seu discurso, usou o texto bíblico que diz: “Quando os justos governam, alegra-se o povo; mas quando o ímpio domina, o povo geme.” (Provérbios 29:2). Teocracia é o sistema de governo em que o representante máximo da nação é reconhecido como um enviado direto de Deus, um mensageiro. No caso do Brasil em 2002, Garotinho seria o tal.
Mas o garoto se esqueceu de um detalhe, talvez porque não soubesse mesmo: a monarquia davídica em Israel não foi assim tão maravilhosa como querem fazer crer os exegetas e estudiosos fundamentalistas. A própria Bíblia nos mostra isso nos livros que se basearam na tradição do Reino do Norte, declaradamente anti-davídico. Já foram encontrados documentos provando a opressão que se instalou no governo de Davi, e, muito mais, no governo de seu filho Salomão. Eles conquistaram outras nações, o império cresceu, mas muitas vezes as nações conquistadas não aceitavam pagar tributos a Israel. A coroa passava então a cobrar mais e mais impostos dos próprios israelitas para manter o aparelho de Estado (peço licença para usar o termo Estado para falar daquele momento histórico). Era preciso manter a corte, os castelos, era preciso manter o exército, os sacerdotes, tudo, tudo, e com dinheiro de tributos. Na época não havia bancos, obviamente. O dinheiro era entregue diretamente no Templo. E o Rei, sendo representante de Deus, recolhia o dinheiro e aplicava no que achasse que devia, sob o conselho dos anciãos.
Outro detalhezinho: até mesmo o fundamentalista e determinista Abraham Kuyper, teólogo reformado que viveu até as primeiras décadas do século XX, reconhecia a impossibilidade de um governo teocrático. Ele era contra não apenas a idéia levada às últimas conseqüências, mas era contra o princípio em si. Se ele, sendo tão ortodoxo, não gostava da idéia, acho que isso me dispensa de tecer meus comentários. Mas vou dizer assim mesmo.
A idéia de aplicar a noção de “escolhido”, de “redentor político e econômico” aqui no Brasil, mais ou menos 3000 anos depois de Davi, soa um tanto quixotesca. Mas o Garotinho não pensa assim: ele gritou aos quatro ventos que recebeu profecias de mulheres e homens de Deus dizendo que seria presidente do país. Daí que podemos entender ao menos um pouco dos motivos de sua greve de fome. Penso até que ele esteja protestando não apenas contra a cúpula do PMDB, a quem acusa de traição, mas está protestando também contra os profetas e suas profecias (ou profetadas?), e, por fim, contra Deus. Mas, afinal, onde foi que Javé errou?

Tente fazer o mesmo...

2006-05-01T17:50:00.001-03:00

Primeiro de maio, feriado no país, e eu aqui estudando Teologia Reformada e Cosmovisão Cristã... James Orr, Kuyper, Dooyerweerd...
Não sei o que é pior, se é passar o feriado assim, sem nem um cineminha, ou se é estar amando estudar esses caras!...
Em tempo: eu concordo com muito pouco do que eles dizem, mas falam com propriedade, o que me faz gostar de saber o que têm a dizer. Um conselho? Não tentem fazer em casa.

E o Jabor tinha razão

2006-04-27T23:06:00.000-03:00

“Vezinquando” o Arnaldo Jabor acorda inspirado. Um texto de sua autoria que recebi há dois dias, por exemplo, é de tirar o chapéu. Por isso, mais uma vez, abro mão deste espaço para publicar algo que não seja de minha autoria, mas que eu teria assinado com prazer. Pena que o texto seja grande e não seja possível publicá-lo integralmente aqui. O que fiz, então, foi selecionar as partes de que mais gostei. São as que seguem abaixo:
“Está na moda - muitas mulheres ficam em acrobáticas posições ginecológicas para raspar os pêlos pubianos nos salões de beleza. Ficam penduradas em paus-de-arara e, depois, saem felizes com apenas um canteirinho de cabelos, como um jardinzinho estreito, a vereda indicativa de um desejo inofensivo e não mais as agressivas florestas que podem nos assustar. Parecem uns bigodinhos verticais que (oh, céus!...) me fazem pensar em... Hitler.
Silicone, pêlos dourados, bumbuns malhados, tudo para agradar aos consumidores do mercado sexual. Olho as revistas povoadas de mulheres lindas... e sinto uma leve depressão, me sinto mais só, diante de tanta oferta impossível. Vejo que no Brasil o feminismo se vulgarizou numa liberdade de ‘objetos’, produziu mulheres livres como coisas, livres como produtos perfeitos para o prazer.
A concorrência é grande para um mercado com poucos consumidores, pois há muito mais mulher que homens na praça (e-mails indignados virão...) Talvez este artigo seja moralista, talvez as uvas da inveja estejam verdes, mas eu olho as revistas de mulher nua e só vejo paisagens; não vejo pessoas com defeitos, medos. Só vejo meninas oferecendo a doçura total, todas competindo no mercado, em contorções eróticas desesperadas porque não têm mais o que mostrar. Nunca as mulheres foram tão nuas no Brasil; já expuseram o corpo todo, mucosas, vagina, ânus.
O que falta? Órgãos internos? Que querem essas mulheres? Querem acabar com nossos lares? Querem nos humilhar com sua beleza inconquistável? Muitas têm boquinhas tímidas, algumas sugerem um susto de virgens, outras fazem cara de zangadas, ferozes gatas, mas todas nos olham dentro dos olhos como se dissessem: ‘Venham... eu estou sempre pronta, sempre alegre, sempre excitada, eu independo de carícias, de romance!...’
Sugerem uma mistura de menina com vampira, de doçura com loucura e todas ostentam uma falsa tesão devoradora. Elas querem dinheiro, claro, marido, lugar social, respeito, mas posam como imaginam que os homens as querem.
Ostentam um desejo que não têm e posam como se fossem apenas corpos sem vida interior, de modo a não incomodar com chateações os homens que as consomem. A pessoa delas não tem mais um corpo; o corpo é que tem uma pessoa, frágil, tênue, morando dentro dele.
(...) A democracia de massas, mesclada ao subdesenvolvimento cultural, parece ‘libertar’ as mulheres. Ilusão à toa. A ‘libertação da mulher’ numa sociedade ignorante como a nossa deu nisso: super-objetos se pensando livres, mas aprisionadas numa exterioridade corporal que apenas esconde pobres meninas famintas de amor e dinheiro. A liberdade de mercado produziu um estranho e falso ‘mercado da liberdade’. É isso aí.
E ao fechar este texto, me assalta a dúvida: estou sendo hipócrita e com inveja do erotismo do século 21? Será que fui apenas barrado do baile?” Arnaldo Jabor.

zzzz...

2006-04-21T13:41:00.000-03:00

Só por hoje ser feriado, já sou fã de Tiradentes. Quão politicamente incorreta eu posso ser? hahaha

Bruna Surfistinha, Você, Eu e a Páscoa

2006-04-11T13:52:00.000-03:00

Acordei cinco e meia da manhã para dar aula. Na volta, no final da manhã, passei pelo shopping. Entrei em uma livraria, cantarolando a canção “Senhor, quero ser seu santuário” em tom de oração. Comecei a folhear alguns livros, entre eles “O Doce Veneno do Escorpião”, autobiografia da ex-prostituta “Bruna Surfistinha”. Acabei lendo o livro inteiro sem ver o tempo passar.
“Bruna Surfistinha” tornou-se celebridade do dia para a noite, depois que inaugurou uma página na Internet contando sua rotina de garota de programa. Logo sua página tornou-se a mais visitada do país, entre as páginas pessoais cadastradas na internet.
Seu livro esteve em primeiro lugar na lista dos mais vendidos do país desde novembro, na categoria não-ficção. Somente na última semana é que passou para o terceiro lugar, desbancado pelo recém-lançado “A Arte na Política”, de Fernando Henrique Cardoso, e também por “Falcão – Meninos do Tráfico”, de MV Bill e Celso Athayde.
“Bruna Surfistinha” ou Raquel Pacheco (seu nome real), que há pouco tempo completou 21 anos e deixou a prostituição, fala da vida com ar de quem já viu de tudo um pouco. Ou de tudo muito. O texto é simples, bem no estilo bate-papo, mas não deixa de ser pesado, como era de se esperar. Ao longo das 172 páginas de letras grandes e de fácil leitura, ela intercala relatos de sua infância/adolescência com os pais adotivos, e fatos vividos durante sua vida de prostituição, iniciada aos 17 anos de idade.
Raquel foi criada como uma “patricinha” de classe média alta, mimada, como ela mesma descreve. No livro não fica claro o motivo por que ela optou pela “vida fácil”. Nunca mais teve contato com os pais. Arrumou um namorado, por quem deixou a profissão, e com quem pretende passar a vida.
Na sua página na Internet pode ser lido o balanço de tudo, em um texto escrito por ela após ter atendido seu último cliente, em seu último dia como prostituta. Eis alguns trechos:
“AAAAAAAAAAAAAAAA EU NÃO ACREDITO!!! Acabei de atender o meu último cliente!!!! A ficha ainda não caiu, mas beleza, amanhã, quando eu acordar, eu pensarei: ‘Eu não sou mais p...!!’. E aí sim que a ficha cairá!!”.
“Longe dos meus pais, com homens estranhos na cama, tive que cheirar [...] fedidos, ainda tive que enfrentar invejosos de plantão, assim como a hipocrisia e o preconceito na sociedade. Este foi o ‘lado negro’ que enfrentei.”
“O dinheiro nunca foi fácil, foi apenas rápido... Valeu a pena???? Depende em qual sentido. Mas se eu colocar tudo numa ‘balança’, não valeu. Um dia quero poder rir do meu passado.”
Saí da livraria com um nó na garganta. Mais uma Páscoa se aproxima. Pensando em tudo o que aconteceu hoje (as aulas que ministrei, a música que escutei e depois cantarolei, dizendo que quero ser um santuário, e, por fim, o livro que li), todas as coisas apontam para a Páscoa. É por meio do sacrifício de Jesus, é por meio do Amor e da Graça do Deus Trino que nos tornamos iguais. Para fins de justificação perante Deus, nenhum pecado é verdadeiramente maior que o outro. As conseqüências, sim, podem ser diferentes para cada ação nossa. Mas a relação de Deus conosco será sempre a de misericórdia diante de nossa existência falha, porque, independente de dimensão, de escala, sempre haverá falhas. Foi por isso que Ele comparou Israel a uma prostituta, a uma mulher adúltera, por causa da desobediência, da incredulidade, da natureza corrompida. Assim, a “Bruna Surfistinha” pode ter mais em comum conosco do que estamos dispostos a admitir. E, por fim, quem não tiver pecado que atire a primeira pedra. E que o Senhor Ressurreto nos lave de nossas transgressões. A nós todos: Brunas, Anas, Josés e Joães. Somos todos iguais neste domingo. E para todo o sempre.

“SMILE”, UM SONHO, UMA LENDA

2006-04-06T23:01:00.001-03:00

Não é preciso ser um grande amante da música para se encantar com o documentário “Smile”, sobre a produção do álbum musical homônimo, do ex-Beach Boy Brian Wilson. Para quem é contemporâneo de Beatles e Beach Boys, fica mais fácil entender a profundidade da coisa. Para quem nasceu bem depois, como é meu caso, tentarei explicar a partir dos testemunhos a que tive acesso.
A ingenuidade presente no estilo musical dos californianos Beach Boys (estilo que ficou conhecido como “Surf Music”) estava com seus dias contados diante das experimentações de estúdio do líder da banda, Brian Wilson. Enquanto o grupo excursionava pelos Estados Unidos e pela Europa, o responsável pelas composições estava em casa buscando novas possibilidades, mesmo que isso significasse uma radical mudança de rumo. Os membros do grupo, dois deles irmãos de Brian Wilson, não gostaram nada das novidades, porque em time que está ganhando não se mexe. Para Brian Wilson, continuar sempre com a mesma velha fórmula seria enterrar sua paixão pela música, pelo novo, pelo inesperado. Seria entregar-se à mediocridade.
O Álbum “Pet Sounds” revolucionou a indústria fonográfica da época e, segundo George Martin, produtor dos Beatles, teve crucial importância na mudança de rumo da banda de John Lennon, Paul McCartney, George Harrison e Ringo Star. Disse meu amigo Manoel Luiz Amaral que isso equivale a dizer (assumo com ele o risco da ousadia da afirmação) que, enquanto os Beatles revolucionavam o mundo, Brian Wilson revolucionava os Beatles. Paul McCartney faz coro à afirmação, ao declarar que “Pet Sounds” foi uma de suas principais influências para a gravação do disco "Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band".
Brian Wilson não parou por aí, não se conformou com a revolução apresentada em “Pet Sounds”. Quis ir além. Quis produzir o álbum mais ousado já feito até então, uma verdadeira revolução, um disco que jamais antes fora visto no cenário pop mundial. Quando os Beach Boys voltaram de viagem, jogaram um balde d’água fria no projeto. Não aceitaram o desafio, não entenderam nada, não apostaram nas idéias do líder da banda. Muitas coisas estavam acontecendo, Brian Wilson se envolveu com drogas e, além disso, manifestaram-se nele sintomas de esquizofrenia. Nesse meio tempo, enquanto a imprensa anunciava o lançamento do revolucionário álbum “Smile”, os Beatles lançaram o revolucionário “Sgt. Peppers”.
Foi a conta. Brian Wilson sentiu-se perdido. Isso, somado a vários outros fatores, fez com que o álbum de Brian Wilson nunca fosse produzido. Ele se tornou a maior lenda de um álbum não lançado, ao lado de seu contemporâneo Sgt Peppers, a maior lenda de um álbum lançado.
Durante trinta anos, Brian Wilson não quis falar no assunto, foi tido por louco, chegou a pesar quase duzentos quilos. Na década de noventa, voltou a tocar, mas foi somente no início do presente milênio, em 2004, quase quarenta anos depois do colapso do projeto “Smile”, é que o álbum finalmente saiu.
Foi produzido e ficou uma beleza! Paul McCarney foi à pré-estréia do show. Vibrou como um adolescente, embasbacado diante da força visual e sonora e de simbologia do show. George Martin também deu testemunho sobre o álbum. Ele disse que na época não entendeu direito o que houve, mas afirmou que o disco é tão maravilhoso que não sabe o que teria acontecido na época, caso tivesse sido lançado.
Ninguém sabe o que teria acontecido, não nos cabe saber.
Mas o fato é que o documentário mexeu comigo, e pensei nele por uma semana, e ainda estou pensando. É que trata de sonhos frustrados, e trata de redenção, e de restituição. Brian Wilson hoje é um senhor. Ele disse, ao final do show, que teve sua alma curada durante a turnê. E disse isto com uma carinha cansada, um olhar resignado, mas, ainda assim, com um brilho no olhar que não se vê em qualquer esquina. Esse homem sabe quanto lhe custou a produção deste álbum. O mundo da música é que não sabe, e talvez nunca chegue a saber, a falta que aquele álbum nos fez, naquele momento, naquele cenário. Uma pena.

VALE A PENA COMENTAR

2006-03-24T01:06:00.000-03:00

Na edição passada, o tema foi delicado. E talvez mal explicado. “O que não é Cristianismo” era um texto composto de três pequenas narrativas, sendo todas três verídicas, e não simplesmente alegorias utilizadas para falar mal da instituição igreja. Uma das histórias aconteceu durante uma solenidade Católica Romana. Outra, no início de uma solenidade Católica não-Romana. A última foi um diálogo ocorrido no meio da rua, em ambiente “neutro”. Chamo de Católicas não-Romanas aquelas comunidades que não pertencem à tradição da igreja de Roma, mas que ainda assim são Católicas, palavra que significa Universal. Aí estariam incluídas as chamadas igrejas Evangélicas. Utilizo o termo Católica ou Universal no sentido de que a salvação em Jesus não é algo excludente e não está atrelada a esta ou àquela denominação. O sacrifício Dele foi bem maior que nossas picuinhas interdenominacionais.
Para a presente discussão, também é necessário estabelecer a diferença entre Igreja, com inicial maiúscula, e igreja, com inicial minúscula. A primeira é a Igreja Cristã invisível, a Noiva do Cordeiro, e dela fazem parte todos os que têm Jesus por Senhor e Salvador, independente de denominação. A segunda é a igreja como instituição, é a igreja que se pode ver, e entrar, e sair, aquela que hoje recebe e amanhã expulsa ou excomunga membros, que tem contas a pagar, que possui um conselho diretor e um conjunto de normas internas tão distintas e numerosas quanto a diversidade de denominações e ordens religiosas cristãs existentes.
Não era objetivo daquele texto denegrir a imagem da Igreja. O que tentei dizer é que algumas coisas, que nada têm a ver com Cristianismo verdadeiro (“O que não é Cristianismo”), podem acontecer e realmente acontecem dentro dos mais variados ambientes de igreja. Mas isso não é nem nunca será suficiente para apagar a prática cristã verdadeira, seja ela Católica Romana ou Católica não-Romana. O que quis dizer é exatamente isto: que não dá para confundir o ato de uma mãe raivosa, por exemplo, com a existência de um Deus maravilhosamente misericordioso. A criança ouviu de sua mãe que era melhor chorar do que rir durante a missa. E, embora aquele menino possa ter saído de lá pensando que Deus é carrancudo e mal humorado, a Igreja, a Noiva, precisa gritar ao mundo, com sua voz profética, que o Deus Cristão é um Deus feliz, é um Deus misericordioso e que se alegra com a alegria verdadeira do ser humano.
Em qualquer igreja cristã existem falhas. É também verdade que algumas práticas e atitudes que acontecem nessas igrejas em nada edificam o nome do Nosso Senhor Jesus Cristo. São a anti-graça. Mas, ao mesmo tempo em que assistimos a essas atitudes, não podemos confundi-las com Deus mesmo. Ele, sim, continua agindo de forma poderosa, seja na Igreja Católica Romana ou nas Católicas não-Romanas.
Atualmente eu não falo mais que sou Batista ou qualquer coisa. Apenas digo que sou Cristã. Porque, cada dia mais, entendo que Cristo não encontra barreiras para agir. Ele age de formas inimagináveis e não podemos delimitar sua ação. Nem mesmo com beliscões, inquisições e caças às bruxas. Ele é um Deus que age e nada o imperirá de agir.
Não, eu não estava falando mal da Igreja Católica Romana. Sim, eu estava falando mal da mãe do menino, que não tem noção nenhuma do que seja um Deus alegre. Por coincidência, ela estava participando de uma solenidade que aconteceu na Católica Romana. Mas poderia ter sido na Batista. Eu teria denunciado do mesmo jeito.
Não, eu não estava falando mal das igrejas Evangélicas. Sim, eu estava falando mal daqueles diáconos que proibiram ao pastor de pregar na comunidade deles, por não estar de barba feita. Eles não têm noção nenhuma do que seja um Deus que se importa mais com o coração limpo do que com um rosto de pele lisinha. Ele estava em uma igreja evangélica. Mas poderia estar na Católica Romana. E eu teria falado do mesmo jeito.
Tenho dito.

O QUE NÃO É CRISTIANISMO

2006-03-10T09:59:00.000-03:00

Um menino vai com sua mãe à missa. Como não entende o que o padre diz, e porque não sabe ler o folheto de missa, prefere ficar brincando com seu carrinho imaginário. Ao virar-se para trás, encontra uma moça simpática, sorriso largo, e ficam trocando risinhos, essas coisas. Esconde-se atrás do ombro da mãe, aparece novamente para que a moça o veja e sorria para ele. Tudo isso durante a missa. O menino não entende por que, mas recebe da mãe um beliscão que quase lhe arranca o braço. Ela diz que igreja não é lugar de ficar dando risinhos. De tanta dor, as lágrimas descem desavergonhadamente, nem adianta querer segurar o choro.
Ao ver a criança chorando, a mãe diz baixinho:
- Assim está melhor.
Naquele dia, a criança sai da missa com a certeza imensa de um Deus chato e carrancudo.
= x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x= x = x
Um homem é convidado a pregar em uma certa igreja evangélica. Ele sabe que lá é preciso ir engravatado, ainda que esteja vestindo camisa de manga curta. E pensa com seus botões: Será que Jesus de Nazaré, caso aparecesse por ali, conseguiria pegar o microfone?
Em todo caso, apesar do calor e da hora do dia – são cinco da tarde de domingo – ele se rende às formalidades. Só há um problema: ele engordou bastante nos últimos meses e não há terno no guarda-roupa que lhe sirva. Cria coragem, bate campainha na casa do vizinho, um gordinho bem simpático que deveria ter alguma coisa para lhe emprestar. Perfeito! Nem parece que é roupa de outra pessoa, a não ser pelo comprimento da calça, mas nada que uma fita crepe bem ajeitada não possa resolver.
Pronto para ir à igreja levar sua mensagem, pára no posto e coloca gasolina para pagar no cartão, porque dinheiro não tem.
Na entrada da igreja, as pessoas o olham de forma estranha. Ele até pensa que talvez a fita crepe esteja aparecendo ou que o fecho da calça esteja aberto. Mas não é nada disso. Aproximam-se dois diáconos e, sem rodeios, informam-lhe que pessoas com barba não podem pregar naquela igreja. Oferecem-lhe um prestobarba e um espelho, e até creme de barbear.
- Não, obrigado. Meu Deus não é tão chato e carrancudo assim.
= x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x= x = x
Conta-nos Philip Yancey que uma mulher se aproximou de um pastor confessando que andava alugando sua filha de quatro anos para homens interessados em sexo pervertido. Como não tinha o que comer, o aluguel da filha lhe rendia mais do que ela poderia conseguir em duas semanas alugando seu próprio corpo. Não vou comentar os aspectos jurídicos do caso. Apenas direi o que se passou no momento. Perplexo, sem saber o que fazer ou que dizer, o pastor perguntou à mulher se ela já havia procurado uma igreja, ao que ela respondeu:
- Igreja? Não, obrigada. Eu já me sinto péssima o suficiente.
= x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x = x= x = x
Philip Yancey, em continuação, conta que durante uma certa época se afastou da igreja porque encontrou nela muito pouca Graça. Um tempo depois retornou, porque não encontrou Graça em nenhum outro lugar. Com todos os males que a Igreja Cristã já causou, não consigo imaginar o mundo sem ela. E não consigo imaginar que eventos como as Cruzadas ou a Inquisição tenham apagado por completo a chama do amor que borbulha em inúmeras pessoas que encontram no Deus Trinitário (criação, encarnação, sacrifício, ressurreição e Sua presença e ação constantes na História da humanidade) a plena manifestação da Graça.

Não sei ser outra coisa :o)

2006-03-09T17:24:00.000-03:00

Gosto de ser mulher, mas não sei se ser mulher é bom ou ruim, porque nunca fui outra coisa. Na verdade, acho mesmo que ser mulher é como ser homem: é ter uma missão. É existir como ser inteiro (contra aquela idéia esquisita de ser “um espírito que possui uma alma e habita num corpo“). Somos inteiros, somos tudo ao mesmo tempo. E, ao mesmo tempo que somos tudo, somos nada. Um nada que se completa no outro. Ser mulher é, antes de mais nada, ser humana. E isto é maravilhoso... Gosto da nossa condição humana, embora com tantas falhas e limites. Hoje, quero homenagear a raça humana. Homens, mulheres, velhos, crianças, índios, negros, brancos e amarelos. Um brinde à nossa existência, um brinde à vida. Um brinde a Deus, que nos criou. Um grande beijo às mulheres, que vêem a vida por uma ótica mais ou menos parecida com a minha. Um grande beijo aos homens, cuja visão de mundo é não apenas complementar para nós, mulheres, mas, principalmente, indispensável! Feliz dia 8 de março, seja você homem ou mulher...

Fome: na hora do Faustão, não!

2006-03-03T12:42:00.000-03:00

Disse Dietrich Bonhoeffer que, se existe alguém passando fome, é porque existe alguém retendo alimento. Nem que seja alguém como aquela mendiga que a televisão mostrou há pouco tempo: quando entraram no lugar em que ela morava, depararam-se com cento e vinte e uma cestas básicas apodrecendo. Ela não aprendeu a repartir, preferia ver sua casa infestada daquele odor putrefato.
Reter alimento ou reter atenção ou reter solidariedade, nada disso deveria ser tolerado. Alguém bate campainha em minha casa e prefiro nem atender, porque decerto é gente pedindo qualquer coisa, tirando meu sossego... E não há nada que valha mais em nossa geração do que nosso sossego, nossa zona de conforto. Somos uma geração individualista por excelência. Ser feliz o tempo todo é o que se busca a todo custo. A todo custo mesmo. Não se aceita o sofrimento, é preciso sempre haver um motivo: o capeta, a igreja, a escola, o trabalho, o pai, a mãe, o vizinho, mas não nós mesmos. Não, nós não admitimos que falhamos. Nosso momento histórico afirma que nascemos para ser felizes e que qualquer coisa que nos tire do sossego só pode ser algo ruim. Uma campainha tocando às três da tarde de domingo, então, nem se fala!
E não importa que o outro esteja com fome. Importa, sim, que o bacanão quer descansar assistindo ao Faustão. Porque no dia seguinte a semana começa de vez e aí não haverá tempo sobrando. Nada contra descansar com a família num dia de domingo, ou na segunda-feira, que seja. Mas é preciso enxergar além do próprio umbigo.
Enquanto o outro espera por um pouco de comida, na tevê passa um comercial do carro do ano, agora com um apetrecho a mais. E, apesar de não haver nada na despensa que possa ser dado ao pedinte, porque a vida não está fácil, logo planejamos a compra do carro anunciado, do celular colorido, da roupa da moça da novela... Mas não lhe damos sequer um biscoito. Na nossa despensa ninguém mete a mão!
O individualismo é a pior doença da nossa geração, e já se alastrou por todos os cantos. Filosofias de auto-ajuda, receitas de dez passos para ser feliz, e pisa na cabeça de um daqui, e pisa na do outro ali, e algumas igrejas vão expiando as culpas e dizendo que têm a fórmula da felicidade. Uma placa diz: Chega de sofrer! Algum desavisado entra e acha tudo lindo, mas ao primeiro sinal de que o sofrimento não acabou, acaba acreditando que Deus é um traidor, um brincalhão.
Em meio à prática religiosa individualista (aquela do Deus a serviço do homem) alguma coisa ficou esquecida: Deus tinha milhões de formas para agir, mas escolheu usar gente para curar gente, pessoas para cuidar de pessoas, mãos para alimentar os famintos. Quando me tranco em um mundinho só meu e me esqueço do resto, então me fecho para o propósito da Criação. Deus não criou um planeta Terra para cada ser humano, embora eu creia que Ele tivesse capacidade para fazê-lo. A Terra é uma só para todo mundo e todo o alimento que temos está aqui. As pessoas são muitas, e o tempo é curto, e o sofrimento aumenta cada vez mais, mas não temos para onde ir. É aqui mesmo que ficamos, e chega de eu, só meu, só pra mim...
O caminho para a felicidade é o oposto do que nossa geração está buscando: é a vida em comunidade, a noção de sociedade solidária, lugar de relacionamento. Deus é relacionamento: Ele é três e Ele é um. Nenhuma das pessoas da Trindade é superior às outras. Se um sofre, todos sofrem. Se um se alegra, todos se alegram.
Mais uma vez, devo dizer que também luto contra o individualismo, contra a preguiça de atender campainha para dar de comer a alguém que necessita. E acabo retendo alimento. Quando deixo de compartilhar o que tenho e logo em seguida faço uma comprinha básica para suprir meus caprichos, eu me torno, sim, uma grande responsável pela fome no mundo. Assim tem nos ensinado o Professor Teólogo Aziel Gusmão.
“A lição sabemos de cor. Só nos resta aprender”.